Virar a dor pelo avesso

Ele fecha os olhos. Ele abre os olhos. Rebola sobre si mesmo entre os lençóis.
As vozes dentro da cabeça. As últimas frases. As próximas palavras.
Todas as realidades. As paralelas e as perpendiculares oblíquas. Todas as possíveis intercepções. A cota de frieza, a abcissa de esperança.
O que dizer nesse momento? Como responder da melhor forma? Como fingir que se está bem?

Os suores... os gemidos. As frases sujas. As imagens incessantes a ecoar nos lóbulos.
Ele morde a almofada. Contorce-se sobre a dor que sente na barriga. Fórça uma lágrima que nunca vem. Arranha o colchão...desfaz a cama.

Ele Abre os olhos... Desiste de sonhar.



Levanta-se e vai até à sala.
Ele acende uma vela. Liga o PC e tenta escrever algo.
Ele escreve uma palavra. Ele apaga a palavra. Ele levanta-se. Ele anda em círculos. Ele pára...
e fica longos minutos a observar a chama. A forma como ela adapta-se à sua respiração. Como é sedutora. E chega à solução das suas noites atribuladas.

Para eliminar todos os fragmentos da sua cabeça. Para deixar de inventar e reinventar todos os filmes com ela, teria de deixar de dormir. De forma a abdicar da faculdade de sonhar.

Ficou o que restou da noite a contemplar a chama da vela.

Tomou banho. Vestiu-se com a mesma roupa de sempre. Desceu a rua. Entrou no café junto à estação. Pediu um café. Bateu com o pacote contra a mesa, para sacudir o açucar. Abriu o pacote e, quando está a despejar o conteúdo para dentro da chávena, repara no escrito.

42ª entrada no Caderno Azul : " Não me dou por vencido. Acredito em Xeques-mates. "
Pacote de açucar da Delta, 24/12/2005

...o açucar cai pela chavena e mesa, rumo ao chão. Bebe o café amargo. Apanha o comboio seguinte.