Homonimos Anonimos

photosynth

2008-11-14T00:01:00.000Z

Vou não Vou Stress

2008-05-28T18:42:00.005+01:00

Já não posso com tanto "eu vou" e cuidadinho com o ambiente e vou de transportes agora que a camera está a filmar...

Agora ao que importa...

A Y (ou ípsilon) já tinha referido há umas semanas a discussão que o novo clip dos Justice "Stress" tem andado a provocar.

Ficam por ver, este e aquele.

Justice@Sonar "Eu Vou..."

Obrigado, mas não obrigado

2008-01-29T00:19:00.000Z

E o prémio "Obrigado, mas não obrigado" vai para.... a 2:

Que tem apresentado nas últimas semanas curtos anúncios...teasers...que são mais do tipo... spoilers! da série "Dexter".

A série é boa, sim sr...mas escusamos de saber a história toda antes da ESTREIA! Agora só falta colocarem a serie a horas tardissimas tipo...

Pronto, pronto...a tvi também pode levar um prémio!
O "Fuck you very much" award!

Por passar semanas a picar o pessoal com a estreia da série "The Office" (a americanizada) e empurra-la para a madrugada da sua grelha de programinhas.

Hum...é bom poder ver tv de qualidade ás 2h da madrugada!

Cuidado com a língua

2008-01-27T22:44:00.000Z

Kerouac wannabe

2008-01-22T00:35:00.000Z

É feio... ter inveja.

Ansiedade do Status

2008-01-21T02:13:00.000Z

Tens emprego. Tens sucesso. O que é que falta?

Porque é que estás mais desiludido que os teus progenitores nos tempos em que trabalhavam de sol a sol sem quaisquer perpectivas de futuro?

A resposta está neste documentário de um jornalista e investigador britânico.
Porque é que acreditamos que podemos ser tudo o que quisermos? Porque nos comparamos, não com aquele que está ao nosso lado, mas dois degraus acima?

Porque é que tudo o que quer que seja, não chega?

Chama-se Ansiedade do Status. E está de pé, mesmo quando dormimos.

Autoestima = Sucesso / Expectativas

Se ao perguntar a um director de uma multinacional a razão do seu sucesso e ele responder - Apenas Sorte. - Vamos achar que ele estará a ser modesto.
Mas, se perguntarmos a um sem-abrigo a razão do seu insucesso e ele responder - Apenas Azar. - Vamos achar que ele estará a esconder qualquer coisa.

A sorte deixou de ser uma resposta para o que sucede nas nossas vidas.

PS - Para uma versão com melhor qualidade, procurem torrents.

A Felicidade

2008-01-04T00:58:00.000Z

«Na literatura, como na vida, o pessimismo é uma facilidade. O difícil é criar convicentes personagens felizes. O difícil é ser ao mesmo tempo feliz e interessante. Felizes, já se sabe, são os pobres de espírito.

Há quem confunda a alegria com a felicidade. A alegria não se parece com a felicidade, a não ser na medida em que um mar agitado se parece com um mar plácido. A alegria resulta de um súbito entorpecimento do espírito, a felicidade de uma iluminação momentânea. A felicidade não ri às gargalhadas. Não se anuncia com fogo de artifício. Não faz estremecer estádios. Raras são as vezes em que nos apercebemos da felicidade no intante em que somos felizes. A felicidade é um espelho nas mãos de um cego.»

José Eduardo Agualusa

in Revista Pública - Horas Felizes.

Noticia sobre A Última Ceia

2008-01-02T17:20:00.000Z

Um requerdo dos tempos em que Herman era tema de conversa na 2f pela manha.

Reparem no que Marcelo disse na altura, e o que diz hoje sobre os gato fedorento... que tiveram por exemplo as freiras assassinas!

Para mais sobre o assunto ver.

Quotes

2007-11-21T23:50:00.000Z

«Put your hand on a hot stove for a minute, and it seems like an hour. Sit with a pretty girl for an hour, and it seems like a minute. That's relativity.»

Albert Einstein

in ChessHere.

I (don't) Hate Discos...

2007-10-08T23:46:00.000+01:00

Desde o concerto que vi na feira de enchidos queijo e mel (Vila de Rei) deste verão, que fiquei com a nota no telemovel: "Hate Disco DavidFonseca"

Esta é uma rapsódia fantástica que comprova o grande talento deste músico como deve de ser...ao Vivo.

Em data de lançamento do novo album "dreams in colour" fica aqui um cheirinho ... brevemente numa mula perto de si.

António Lobo Antunes: «Estou aqui diante de vós, nu e desfigurado»

2007-10-04T00:49:00.000+01:00

Não há nada de mais horrível do que a cobardia. Compreendi a frase de Hemingway, quando quiseram saber o que é que ele achava da morte e a resposta dele foi: «Outra puta.» Porque a morte é sempre uma puta e, a uma puta, não se pode dar confiança. Uma amiga, que é minha médica, disse-me: «Tens que aprender a viver com isto.» Não, não tenho. Não tenho que viver com um filho da puta. Eu não vivo com um cabrão, quero destruí-lo, não quero viver com ele.

Se Deus quiser, hei-de escrever mais alguns livros.

- Também já não diz que vai escrever apenas mais dois livros.
Não. Dizia isso para negociar com a morte, para não lhe pedir muito. Porque, na altura, ainda a achava uma senhora digna, o que já não acho. E, portanto, se dantes pedia, agora exijo.

- Antes pedia para ver se a morte era boa consigo...
Sim, para ver se ela tinha pena de mim. Agora, já não preciso de pena.

in Visão

"O Primeiro Passo"

2007-08-25T00:09:00.000+01:00

Descobri, entre a pausa para café e a fraca vontade de trabalhar, um blog fantástico.

André Parente, 33 anos, Gestor de Marketing e Vendas:

"No Porto, costumava ouvir música no carro, no caminho e regresso do emprego. Mas agora nao estou no Porto. E ja nao tenho carro. Nem emprego."

8 meses de viagem por:

Abr-Mai: México
Mai-Jul: Belize, Guatemala, El Salvador, Nicarágua, Costa Rica e Panamá
Jul-Ago-Set: Equador, Peru, Chile, Argentina e Patagónia
Set: Austrália
Set-Out: Indonésia
Out-Nov-Dez: Singapura, Malásia, Tailândia, Camboja, Laos e Vietname

Lá podemos consultar pormenorizadamente a bagagem que o autor carrega assim como o leitor pode apoiar fazendo "um depósito na conta com o NIB".
Pois claro...um louco não tem de ser parvo.

Uma aventura carregada de surf sol praia e...acidentes de percurso.

"Costuma dizer-se que “o que custa é o primeiro passo”. Mas o que habitualmente se esquece é que esse passo inicial se repete em cada nova partida."

PS - Alterações de última hora. Tinha de deixar uma referência a este post alucinante. E pensava eu que tinha muito azar...

Arcade Fire @ SBSR 2007

2007-07-07T21:57:00.000+01:00

O que há de melhor....

Slides – Retratos da Cidade Branca

2007-01-30T19:27:00.000Z

Para ouvir esta faixa enquanto lês - clica aqui

Slides – Retratos da Cidade Branca

Onde estão os meus amigos?
Remotas memórias
Saltitam
Pululam
Cheiros / odores / miragens
O café
O sorriso
Olá como está!
E outras encenações
A novidade
A vizinha do 3º fugiu, amanhã vem no jornal

Ai..a imperial da Munique
Os destemidos tremoços
Moços, maçons
Canalha / navalha
Pensa coração
Amigos onde estais?

A sueca com minis à mistura
O relato da bola
A malha / copo de 3
A feira do relógio
O relógio da feira
Sandes de couratos / vinhos de Torres
Jogging de Marvila

Domingo
Especialmente domingo
Barbeados / dentes lavados
E martinis no plástico labrego
Alumínio / moderno / kitch / mau gosto
12 cordas / mãozinhas
Salteadores da razão perdida
Perdidos / enjaulados
Correio da manhã
O cú da vizinha do 9ºB
Regalo para a vista
Suplemento a cores com salários em atraso

E a Lisnave / petroquímica
Cancros do meu Tejo
Apodrecendo lentamente o azul das águas
E eu impotente / cinemascope / 35 milímetros de mim
A raiva afogada entre cubaslibres e pernas de mulheres
Que não são putas nem são falsas nem são nada
São pernas de mulheres e cubaslibres simplesmente

Paga-se a saudade com cartão de crédito

Táxi
Leva-me para onde está o meu amor
Táxi
Leva-me para lá de mim
Táxi
Atropela-me os sentidos e a alma para não deixar vestígios

in http://pulanito.blogspot.com/
Música: Slides – Retratos da Cidade Branca de Sam the Kid, Pratica(mente).

Sinto, falta

2007-01-25T03:57:00.000Z

Sinto a falta... da falta que me fazias.

Caderno Azul 2006/12/14 6h07

Assim

2007-01-25T03:52:00.000Z

«Assim é a Vida;

Cair 7 vezes

e levantar... 8.»

Programa de rádio "intima fracção".

Caderno Azul 2005/12/12

Sonhos

2007-01-25T03:49:00.000Z

Vai dormir que os sonhos não nascem sozinhos !

Caderno Azul

PS - era o que eu precisava agora.

Arte do baloiço

2007-01-25T03:02:00.000Z

Para se estar bem na Vida tem que se saber a arte do baloiço. Como nos tempos de criança.
Se ninguém nos empurra temos de ser nós a fazer a força.

Apesar de tudo, qualquer que seja a força que façamos há sempre um momento em que estamos em baixo. Mas por cada um que estamos em baixo, há sempre dois que nos põem lá em cima.

Para oscilar entre esses estados altos de Vida temos, portanto, de nos ir abaixo.
Como nos tempos de criança.

Caderno Azul 2006/06/16 3h32

Políticas

2007-01-25T02:54:00.000Z

Nas doutrinas políticas fala-se em Esquerda e Direita.

Eu sou por cima.

Escolho o partido que está por cima... estando todos os outros por baixo.

Caderno Azul 2006/04/02

Rosas com baton

2006-12-18T01:35:00.000Z

{
[As flores são como os teus beijos,
têm os dias Contados...
secam em meus lábios
para eu depois os guardar
entre as páginas dos dias.]

ou

[Secam agora
beijos teus em meus lábios, que
como flores
têm os dias contados...

para eu depois guardar
entre as páginas dos dias.]
}

do lat Dependentia

2006-12-07T00:40:00.000Z

sniffo linhas de sorrisos teus,

injecto palavras carinhosas,

fumo beijos profundos...

e morro feliz de overdose .

Darling...you'r a million ways to be cruel

2006-11-01T00:23:00.000Z

Teatro do absurdo

2006-09-28T23:48:00.000+01:00

Hoje encontrei-o de novo.
Estava sentado do lado da janela, com a mão apoiando o queixo.
Um senhor de meia idade que é uma mistura de ex-militar com ex-elemento de banda filarmónica e pica nas horas livres. Era muito habitual dar de caras com ele (ou a pessoa que ele finge ser) na estação do Rossio. Mas isso era antes de o túnel meter água.
Ultimamente vi-o muito poucas vezes. Na sua tentativa de passar-se por pica. Pedindo os bilhetes aos passageiros e acenando com a cabeça. Por vezes tinham um apito. E usava-o mesmo antes de as portas do comboio se fecharem. Como que para mostrar quem manda. Que agora que ele tinha apitado, podíamos todos seguir viagem.
Sempre com a mesma farda e boina azuis. Por vezes com uma máquina fotográfica inutilizada. Fotografando os passageiros. Registando a sua existência no triste quotidiano.

Mas hoje, nada. Nem o apito, nem me pediu o bilhete, nem um disparo inútil. Hoje ele estava sentado, acelerando (como todos nós) para o começo do dia. E reparei que apesar da mesma farda azul algo era novo nele. A testa rugada. O cabelo grisalho. Os olhos claros. Tornavam a comparação com o dramaturgo Samuel Beckett inevitável.
O bolso do casaco estava cheio de canetas de todos os tipos. O que me fez pensar se ele seria o escritor de todo aquele comboio de vidas.

«O cheiro dos cadáveres, que distingo nitidamente por baixo do da erva e do húmus, não me é desagradável, talvez um pouco adocicado de mais, um pouco enebriante, mas mil vezes preferível ao dos vivos, dos seus pés, dentes, sovacos, cus, prepúcios peganhentos e óvulos frustrados.»[1]

«Naquela altura eu não percebia as mulheres.
Aliás, agora também não.
Nem os homens. Nem os animais.
O que percebo melhor, e não é dizer muito, são as minhas dores.»[1]

E que viaja todos os dias naquele comboio, de apito na mão, pedindo bilhetes, tirando fotos... para nos lembrar que a nossa história está escrita e é um teatro do absurdo. Como qualquer conto Beckettiano.

[1] - in Primeiro Amor de Samuel Beckett.

PS - fragmentos de novo post no caderno azul...

Um Adeus Português

2006-09-16T01:43:00.000+01:00

Nos teus olhos altamente perigosos
vigora ainda o mais rigoroso amor
a luz dos ombros pura e a sombra
duma angústia já purificada

Não tu não podias ficar presa comigo
à roda em que apodreço
apodrecemos
a esta pata ensanguentada que vacila
quase medita
e avança mugindo pelo túnel
de uma velha dor

Não podias ficar nesta cadeira
onde passo o dia burocrático
o dia-a-dia da miséria
que sobe aos olhos vem às mãos
aos sorrisos
ao amor mal soletrado
à estupidez ao desespero sem boca
ao medo perfilado
à alegria sonâmbula à vírgula maníaca
do modo funcionário de viver

Não podias ficar nesta casa comigo
em trânsito mortal até ao dia sórdido
canino
policial
até ao dia que não vem da promessa
puríssima da madrugada
mas da miséria de uma noite gerada
por um dia igual

Não podias ficar presa comigo
à pequena dor que cada um de nós
traz docemente pela mão
a esta pequena dor à portuguesa
tão mansa quase vegetal

Mas tu não mereces esta cidade não mereces
esta roda de náusea em que giramos
até à idiotia
esta pequena morte
e o seu minucioso e porco ritual
esta nossa razão absurda de ser

Não tu és da cidade aventureira
da cidade onde o amor encontra as suas ruas
e o cemitério ardente
da sua morte
tu és da cidade onde vives por um fio
de puro acaso
onde morres ou vives não de asfixia
mas às mãos de uma aventura de um comércio puro
sem a moeda falsa do bem e do mal

Nesta curva tão terna e lancinante
que vai ser que já é o teu desaparecimento
digo-te adeus
e como um adolescente
tropeço de ternura
por ti

Um Adeus Português, de Alexandre O'Neill.

PS - Se é para ser lamexas...aos menos que seja bom. Esta é uma lição de lamexice.
Novo post para breve...

“Tirem-me tudo”

2006-08-09T23:51:00.000+01:00

Tirem-me a vista.
Tirem-me para sempre a luz de Lisboa, tirem-me as encostas do Douro, o Tejo e o Alentejo, tirem-me a calçada dos passeios e os azulejos da parede.
Tirem-me o ouvido.
Tirem-me para sempre o choro da guitarra e o pranto do fadista, tirem-me os pregões das mulheres do bulhão e a pronúncia de norte a sul, tirem-me a fúria de espuma das ondas e o grito do golo.
Tirem-me o tacto.
Tirem-me para sempre o sol de Inverno a bater na cara, tirem-me o barro a ganhar forma entre os dedos, tirem-me o rosto queimado da minha mãe e a mão áspera do meu pai.
Tirem-me tudo isto, mas não me tirem o gosto.
Porque se eu ainda for capaz de saborear a alheira a rebentar de sabor, ou o bacalhau com todos a nadar em azeite, serei capaz de dizer, se não me tirarem a fala, que estou em Portugal.

Azeite Gallo. A cantar desde 1919.
Spot televisivo, agência publicitária BBDO.

PS - Depois da viagem ("operacion madrid") é impossível ver isto sem ficar de lágrima no olho. Genial.

Ensaio sobre a Dor

2006-07-25T03:40:00.000+01:00

Comecei pelas nádegas. Removendo finas camadas de pele com ajuda do ralador. Expondo a carne viva ao sol da manhã.
Arranquei as unhas com um alicate. Com a faca de cozinha golpeei o peito aleatoriamente. Continuando amiúde pelos braços e pernas.

Quando me cansei, reguei o corpo com um líquido inflamável e irritante. E acendi um cigarro.
Fumei-o vagarozamente por entre as chamas e o cheiro. Até eu ser todo dor.

Assim, não tens como me magoar mais.

(Não me convides)*

2006-07-18T02:09:00.000+01:00

Não me convides pra jantar. Não vês que ele está no estrangeiro? Claro que não aceito!

Não me faças esperar por ti. Sabes que odeio atrasos. Não adivinhes o que me apetece jantar. Não digas que estou mais bonita. Não me ajeites as pontas rebeldes do cabelo. Não me olhes assim tão fixamente nos olhos. Não me faças esse olhar.

Claro que não vou subir até ao teu andar! Leva-me a casa! Não gosto de chá. Não enchas tanto o copo com esse vinho.

(Não achas que já bebi o suficiente?)

Não te aproximes tanto de mim. Este sofá é pequeno demais para nós dois.

(Não me abraces.)

Não consigo respirar. Não digas "Amo-te" ao ouvido. Não me desapertes o soutien. Não me toques aí!

Não me beijes os seios assim, que deixa marca, e ele não tarda voltará do estrangeiro.

* - ou "Não há pior cego que o que não quer ver-me." (pg 174)

PS - referência a crónica "Da vida das marionetas" pg 51, terceiro livro de crónicas de António Lobo Antunes.

O comboio chamado Tempo

2006-07-11T01:32:00.000+01:00

Pára! - grito.
Pára Porra!! - ordeno ao comboio que teima em partir, ignorando as minha súplicas. Mesmo depois de pontapear as portas.

E fico a ver-te desaparecer. A fundires-te com a paisagem do passado, com o vestido florido que te ofereci em tempos.

A viagem prossegue. E eu continuo fechado dentro deste comboio chamado Tempo. Ele segue, acelerando. Atravessando os acontecimentos que passam lá fora. Os primeiros beijos. As viagens. As paixões, amores e os fins amargos. Muitas das vezes não os consigo focar, tal é a velocidade a que eles passam sobre mim, e perdem-se. Outros demoram muito tempo a passar. O comboio vê-se obrigado a abrandar (mas teima em não parar) e leva os meus vários eus a perder a paciência. (Uns sentados á janela, outros de pé) "Todos temos tarefas importantes a cumprir! Não podemos ficar parados neste acontecimentos."

No display a informação intermitente:

"próxima paragem...

felicidade..."

E adormeço de cabeça encostada ao vidro, mergulhado num sono hipnótico de linhas dos carris ao lado. Carris de outro comboio chamado Tempo. Tempo que não é o meu.
(Talvez seja este o comboio que esperas)

Para acordar e ver-te desaparecer.
A fundires-te com a paisagem do passado. Com o vestido florido que te ofereci em tempos.

Little Boy

2006-07-02T03:48:00.000+01:00

Hoje decidi recolher todos os pedaços.
Procurei por todas as divisões da casa. Encontrei alguns nuns lençois por lavar. Na sala. Na porta de entrada.
Saí de casa á procura das peças que faltavam. Encontrei algumas em jardins, cafés, bares e ruas. Mas nunca consigo formar o puzzle todo! Faltam sempre peças.

Lembras-te do truque de magia? Quando te ofereci este presente em frente ao rio? Disseste-me que o tinhas guardado algures, "dentro de uma caixinha".
Pois queria que fosses a esse algures buscar a caixinha. E juntamente com a caixinha os pedaços que me faltam.

Para poder apaixonar-me de novo... e deixalo solto por aí, sem trela.

A Inchar-se de afecto.

Até rebentar de novo... e eu procurar nas divisões da casa, nos lençois por lavar. Na sala. Na porta de entrada. Nos jardins, cafés, bares e ruas...

Foi como das outras vezes.

2006-07-02T02:34:00.000+01:00

Era como das outras vezes.
Os metros teimavam em não chegar. Um instante era demasiado tempo quando não estava contigo. As pessoas metiam-se á frente, não se desviavam... as safadas. E perdia o metro da linha seguinte. Vendo-o desaparecer pelo tunel. Acenando-me um adeus para me provocar.
A luz vermelha a desaparecer no tunel. E eu a lembrar-me quando disseste "...atingir o extase do desejo...enquanto o tempo pára e o mundo deixa de existir..." mesmo antes de "o tempo parou e o mundo deixou de existi, e eu sou tua..." e de como soou tão perfeito na altura.

Naquele dia era como das outras vezes...não fosse aquele sabor que não me saía da boca. Já há muito que não tinha notícias tuas. Tinhas misteriosamente desaparecido. Nada visto antes.

Beijava-te o ombro e cobria o teu corpo despido com a palma da minha mão. E tu Estou triste... e eu Porquê? e tu Tenho saudades tuas e eu Mas como? Se estou aqui! e tu Sinto como se já tivesses ido embora...
Foste tão doce nesse dia que temi pelo historial diabético da minha família. Beijei-te e disse:
- Pareces de porcelana!
- Mas eu sou de porcelana, não percebes?
- és cristal...no mínimo. Porque brilhas.

Era como das outras vezes. Eu subia a escadaria da estação e tu já estavas á minha espera dentro do carro. Estavas feia naquele dia. Os teus olhos eram pesados e tristes como o chumbo dos caixões. Fizeste um esforço para sorrir. Não resultou. Começaste com um discurso feito que me fez perder o seguimento das coisas e voar para aquele mundo meu. Em momento de mundial lembrei-me da perdida do avançado e do comentário do jornalista:

"Teve medo de ser feliz!"

Eu, a olhar para ti. Os teus olhos de chumbo. Os lábios a moverem-se. E o eco na minha cabeça:

"Teve medo de ser feliz!"

Pedi para irmos para o banco de trás, falar. Pedi para me deitar no teu colo. Não pedi para passar a mão na tua coxa. Fiquei a um centímetro dos teus lábios. Beijei-te. Beijaste-me de volta. Afastaste-te.

- Cheiras...sabes tanto a tabaco!

Não era tabaco, era o sabor amargo do fim.

AAAAAAAAAHHHHHHHHHHHHH

2006-06-30T19:30:00.000+01:00

Sempre que estou mal disposto. Que café não passa de carioca. Que o comboio se atrasa. Que os putos não páram de correr rir e chorar ao mesmo tempo...durante toda a viagem.

Suspiro. Fecho os olhos. Ligo o denver e oiço:

Let freedom ring from the mighty mountains of New York. Let freedom ring from the heightening Alleghenies of Pennsylvania! Let freedom ring from the snowcapped Rockies of Colorado! Let freedom ring from the curvaceous peaks of California! But not only that; let freedom ring from Stone Mountain of Georgia! Let freedom ring from Lookout Mountain of Tennessee! Let freedom ring from every hill and every molehill of Mississippi. From every mountainside, let freedom ring.

When we let freedom ring, when we let it ring from every village and every hamlet, from every state and every city, we will be able to speed up that day when all of God's children, black men and white men, Jews and Gentiles, Protestants and Catholics, will be able to join hands and sing in the words of the old Negro spiritual, "Free at last! Free at last! Thank God Almighty, we are free at last!"

e estou pronto para o dia.

PS - Têm de ouvir Wraygunn - Soul city, discurso de Martin Luther King.

O Outro Campeonato Mundial

2006-06-16T01:01:00.000+01:00

in oInimigo Público Nº142 de 9 junho 2006.

O Preço...

2006-06-10T20:38:00.000+01:00

Fizeste o teu trabalho tentando alcançar
Mas tu não tens a culpa de amanha nunca chegar
E agora segue em frente e faz o que tens a fazer
É claro que é possível que te possas foder.

Mas agora segue em frente
Agora segue em frente
Agora segue em frente
Agora segue em frente

O Preço das Uvas - Supernada

Gosto de Ti Mor

2006-06-09T22:28:00.000+01:00

Ps - Este título é candidato ao trocadilho mais ridículo do mundo e arredores.

Recolher

2006-05-21T03:20:00.000+01:00

Abro o pacote de açúcar, e bagos caem vertiginosos sobre a mesa. Embatem uns contra os outros ignorando a sorte. A minha sorte, e a deles mesmos também. Como dados no casino. "Perdeu...quer continuar?"

"Sim, claro!" Digo eu "Se não desistirmos é como se nunca realmente fossemos derrotados."
Estou a tentar a minha sorte novamente (Tentar de tentação. De provocação). Estou a tentar a minha sorte a expor-se, já que teima em não comparecer nos encontros que combino. Nos becos e encruzilhadas da minha vida.

Todos temos necessidade, de quando em quando, recolher. Recolher à praia, ao campo, á casa de árvore da infância, á igreja, ao café (de preferência duplo).
Sentimos a falta de estar connosco mesmos. Sem interferências.
Desligamos o telemóvel, escondemos o comando da TV e ficamos cara a cara com os nossos fantasmas.
Todos temos necessidade de, quando em quando, recolher. Para sentirmos a fundo a insuportável fragrância da solidão.
Depois... ligamos o telemóvel, a TV. Mensagens novas, feixes de electrões controlados, propostas de café, saudades vãs, sonhos olímpicos desfeitos.

Os dados rolam novamente...

[ café, Monte da Caparica, Agosto de 2004 (provavelmente) ]

Assistolia

2006-05-21T03:12:00.000+01:00

Apetece-me chorar enrolado nos lençois.
Porque a cama está demasiado vazia... e tu estás aí! A um pulinho!

Um salto entre corações, nos intervalos... entre o bater síncrono dos dois.

150 Anos

2006-05-07T02:24:00.000+01:00

Aonde quer que chegue,
descubro sempre que o poeta já lá esteve

Sigmund Freud

Ps - Apesar de não saber puto sobre ele, parece que toda a gente "sabe" das suas teorias sobre a sexualidade das crianças...fica sempre bem falar do que não se conhece, dando o ar mais inteligente do mundo. Problemas de cama?

...Freud explica.

Cucu

2006-05-06T01:57:00.000+01:00

para trás, ficaste tu, eu e todo resto, o “tudo” que fomos, o “tudo” que não partilhámos e o nada que restou.

in arca da cucu

Ps - Frase oportuna da minha amiga, e impulsionadora do Caderno Azul.

Hiena

2006-05-02T19:20:00.000+01:00

A hiena gosta dos blindados imobilizados no deserto
porque as suas tripulações
estão mortas.
Ela pode esperar. Ela espera
até que mil e uma tempestades de areia
tenham corroído o aço.
Então
chega a sua hora.

A hiena é o animal heráldico das matemáticas.
Ela sabe que não deve haver resto.

Seu deus é o zero.

HIENA
[Heiner Müller - Adolfo Luxúria Canibal / Adolfo Luxúria Canibal]

O teu cheiro

2006-04-28T02:16:00.000+01:00

Hoje passei por ti.
Estava a descer as escadas rolantes na Alameda, passei por um amontoado de gente e o teu cheiro segredou-me ao ouvido.
["beijo beijo"]
Ainda olhei para traz. Para o amontoado de gente.
Mas não te vi.
Pensei em chamar-te mas, sei que não irias responder.

Talvez fosse parte de ti... perdida. Perdida no amontoado de gente.

O teu cheiro
de mão dada com o grupo,
sem pertencer a ninguém.

Mas este não é o teu caminho! Não ias correr o risco de te cruzares comigo (de novo).
Talvez lhe tenhas largado a mão, e deixado-o escapar, Algures... nos túneis do Metro. E ele... como é inocente, destemido...vagueia pelos túneis rindo.
[um pouco como uma criança que caminha perdida no comboio, dando a mão a qualquer um, aceitando uma perna de frango oferecida por um desconhecido...]

Rindo...

Camuflando-se nos transeuntes.

O teu cheiro...de mão dada com o grupo...sem pertencer a ninguém... LIVRE.

Cárie Dentária em Paris

2006-04-27T22:54:00.000+01:00

CÁRIE DENTÁRIA EM PARIS
Alguma coisa em mim me corrói

Fumo demasiado
Bebo demasiado

Morro demasiado lentamente

CÁRIE DENTÁRIA EM PARIS[Heiner Müller - Adolfo Luxúria Canibal / Miguel Pedro]

Ontem Comecei

2006-04-26T17:51:00.000+01:00

ONTEM COMECEI
A matar-te meu amor
Agora amo
O teu cadáver
Quando eu estiver morto
O meu pó gritará por ti

ONTEM COMECEI
[Heiner Müller - Adolfo Luxúria Canibal / António Rafael]

A Noiva do Soldado

2006-04-25T21:06:00.000+01:00

Uma rapariga sem braços com uma perna de pau
Frente a uma paisagem marítima, grávida.
Barata: não pode ir-te aos bolsos.
Cómoda: não se gruda ao teu andar.
SEM BRAÇOS É SEM PERIGO. Não pode
Correr atrás de ti: se tu partes
Tu partes.
Acenas-lhe talvez um pequeno adeus.
Apesar de tudo ela ainda tem olhos (dois).
Quatro mil raparigas sem braços abraçam-te
Quatro mil raparigas grávidas com pernas de pau
Seguem-te o rasto

A VENTURA DA PRODUTIVIDADE: A NOIVA DO SOLDADO
[Heiner Müller - Adolfo Luxúria Canibal / Adolfo Luxúria Canibal]

in «Mão Morta - MÜLLER NO HOTEL HESSISCHER HOF»

Pela estrada fora...

2006-04-25T20:18:00.000+01:00

"I shambled after as I've been doing all my life after people who interest me, because the only people for me are the mad ones, the ones who are mad to live, mad to talk, mad to be saved, desirous of everything at the same time, the ones who never yawn or say a commonplace thing, but burn, burn, burn, like fabulous yellow roman candles exploding like spiders across the stars and in the middle you see the blue centerlight pop and everybody goes "Awww!" (no original)

"...porque as únicas pessoas autênticas, para mim, são as loucas, as que estão loucas por viver, loucas por falar, loucas por serem salvas, desejosas de tudo ao mesmo tempo, as que não bocejam nem dizem nenhum lugar-comum, mas ardem, ardem como fabulosas grinaldas amarelas de fogo-de-artifício a explodir, semelhantes a aranhas, através das estrelas e, no meio, vê-se o clarão azul a estourar e toda a gente exclama! «Aaaah!»."

"..ir para sul no Inverno e para norte no Verão, só porque não tinha nenhum sítio onde pudesse permanecer sem se fartar dele e por não haver nenhum lugar para onde se ir a não ser todo o lado..."

"
-Espero que chegues lá para onde vais e, quando isso acontecer, que sejas feliz.

- Chego sempre e acabo sempre por partir, duma maneira ou doutra.
"

"Ficámos sentados sem saber o que dizer. já não havia mais nada para conversar.
A única coisa a fazer era partir."

"Quando o dia rompeu, íamos a atravessar New Jersey disparados, com a grande nuvem da metrópole nova-iorquina a erguer-se diante de nós, ao longe, no horizonte nevado. Dean levava uma camisola enrolada à volta das orlhas para se agasalhar. Disse que éramos um grupo de árabes que íamos mandar Nova Iorque pelos ares."

in "On The Road" (1957) de Jack Kerouac

Dia Mundial do Livro

2006-04-23T17:14:00.000+01:00

O "Dia Mundial do Livro e do Direito de Autor" é comemorado, desde 1996 e por decisão da UNESCO, a 23 de Abril, dia de São Jorge. Esta data foi escolhida para honrar a velha tradição catalã segundo a qual, neste dia, os cavaleiros oferecem às suas damas UMA ROSA VERMELHA DE SÃO JORGE (Saint Jordi) e recebem em troca, UM LIVRO. Em simultâneo, é prestada homenagem à obra de grandes escritores, como Shakespeare e Cervantes, falecidos em 1616, exactamente a 23 de Abril. Partilhar livros e flores, nesta primavera, é prolongar uma longa cadeia de alegria e cultura, de saber e paixão.

in Instituto Português do Livro e Das Bibliotecas

Soneto de fidelidade

2006-04-11T01:43:00.000+01:00

De tudo ao meu amor serei atento
Antes, e com tal zelo, e sempre, e tanto
Que mesmo em face do maior encanto
Dele se encante mais meu pensamento.

Quero vivê-lo em cada vão momento
E em seu louvor hei de espalhar meu canto
E rir meu riso e derramar meu pranto
Ao seu pesar ou seu contentamento.

E assim, quando mais tarde me procure
Quem sabe a morte, angústia de quem vive
Quem sabe a solidão, fim de quem ama

Eu possa me dizer do amor (que tive):
Que não seja imortal, posto que é chama
Mas que seja infinito enquanto dure.

Vinícius de Moraes (1913 - 1980)

Amar!

2006-04-11T01:34:00.000+01:00

Eu quero amar, amar perdidamente!
Amar só por amar: aqui... além...
Mais Este e Aquele, o Outro e toda a gente...
Amar! Amar! E não amar ninguém!

Recordar? Esquecer? Indiferente!...
Prender ou desprender? É mal? É bem?
Quem disser que se pode amar alguém
Durante a vida inteira é porque mente!

Há uma primavera em cada vida:
É preciso cantá-la assim florida,
Pois se Deus nos deu voz, foi pra cantar!

E se um dia hei-de ser pó, cinza e nada
Que seja a minha noite uma alvorada,
Que me saiba perder... pra me encontrar...

Florbela Espanca (1894 - 1930)

Dia do Pai

2006-03-19T03:50:00.000Z

Foi há algum tempo, não sei precisar quanto, mas era hora de jantar. Estava o meu Pai no lado norte da mesa, a minha Mãe no oeste, eu no sul e a Tv no telejornal.

Por algum motivo, uma notícia ou algo que tenha dito, o meu Pai começou a contar o seguinte.

"Antigamente. Quando o Pai tornava-se velho e não servia para nada. O filho levava-o para uma cabana, bem longe. Levavam o dia inteiro a chegar. Depois, dizia para o Pai entrar e despedia-se deixando um cobertor. Ficando o Pai e o cobertor na cabana, até os lobos virem.
Um dia. Quando outro filho levou por sua vez o Pai para a cabana, ao entregar-lhe o cobertor, o pai rasgou-o ao meio e deu-o ao filho dizendo, toma é para quando práqui vieres."

Apesar de os esconder com a mão, sei que caíram "escamas dos olhos" do meu Pai. Nunca cheguei a saber o fim da história.

Foi ao ler o mais recente livro de José Saramago que me lembrei dessa história.

«Era uma vez, no antigo país das fábulas, uma família em que havia um pai, uma mãe, um avô que era o pai do pai e aquela já mencionada criança de oito anos, um rapazinho. Ora sucedia que o avô já tinha muita idade, por isso tremiam-lhe as mão e deixava cair a comida da boca quando estavam à mesa, o que causava grande irritação ao filho e à nora, sempre a dizerem-lhe que tivesse cuidado com o que fazia, mas o pobre velho, por mais que quisesse, não conseguia conter as tremuras, pior ainda se lhe ralhavam, e o resultado era estar sempre a sujar a toalha ou a deixar cair comida ao chão, para já não falar do guardanapo que lhe atavam ao pescoço e que era preciso mudar-lhe três vezes ao dia, ao almoço, ao jantar e à ceia. Estavam as coisas neste pé e sem nenhuma expectativa de melhora quando o filho resolveu acabar com a desagradável situação. Apareceu em casa com uma tigela de madeira e disse ao pai, A partir de hoje passará a comer daqui, senta-se na soleira da porta porque é mais fácil de limpar e assim já a sua nora não terá de preocupar-se com tantas toalhas e tantos guardanapos sujos. E assim foi. Almoço, jantar e ceia, o velho sentado sozinho na soleira da porta, levando a comida à boca conforme lhe era possível, metade perdia-se no caminho, uma parte da outra metade escorria-lhe pelo queixo abaixo, não era muito o que lhe descia finalmente pelo que o vulgo chama o canal da sopa. Ao neto parecia não lhe importar o feio tratamento que estavam a dar ao avô, olhava-o, depois olhava o pai e a mãe, e continuava a comer como se não tivesse nada que ver com o caso. Até que uma tarde, ao regressar do trabalho, o pai viu o filho a trabalhar com uma navalha um pedaço de madeira e julgou que, como era normal e corrente nessas épocas remotas, estivesse a construir um brinquedo por suas próprias mãos. No dia seguinte, porém, deu-se conta de que não se tratava de um carrinho, pelo menos não se via sítio onde se lhe pudessem encaixar umas rodas, e então perguntou, Que estás a fazer. O rapaz fingiu que não tinha ouvido e continuou a escavar na madeira com a ponta da navalha, isto passou-se no tempo em que os pais eram menos assustadiços e não corriam a tirar das mãos dos filhos um instrumento de tanta utilidade para a fabricação de brinquedos. Não ouviste, que estás a fazer com esse pau, tornou o pai a perguntar, e o filho, sem levantar a vista da operação respondeu, Estou a fazer uma tigela para quando o pai for velho e lhe tremerem as mãos, para quando o mandarem comer na soleira da porta, como fizeram ao avô. Foram palavras santas. Caíram as escamas dos olhos do pai, viu a verdade e a sua luz, e no mesmo instante foi pedir perdão ao progenitor e quando chegou a hora da ceia por suas próprias mãos o ajudou a sentar-se na cadeira, por suas próprias mãos lhe levou a colher à boca, por suas próprias mãos lhe limpou suavemente o queixo, porque ainda o podia fazer e o seu querido pai já não.»

in As Intermitências da Morte de José Saramado.

Teatro "AZUL A CORES"

2006-03-02T01:03:00.000Z

“Sabes aquilo que se diz, a cara-metade? A minha cara-metade? E se a pessoa que nos completa é mais do que a nossa metade? Se sem ela somos um terço, ou um quarto, ou menos? E se a nossa cara-metade for bastante mais que a nossa metade? Se for demais para nós? E se em vez de nos acrescentar, ela nos tira?”

"Deus deu-nos o dom de magoar os que nos são próximos porque sabe que os que nos são próximos nos vão desiludir"

Filipe Homem Fonseca, Azul a Cores

AZUL A CORES de Filipe Homem Fonseca

Sala Estúdio do Teatro da Trindade em Lisboa
22 de Fevereiro a 12 de Março
4ª a sábado às 22h e domingo às 17h

"Caçador de Infâncias"

2006-02-25T23:57:00.000Z

52ª entrada no Caderno Azul :

AMG - Como se conjuga o delírio com o rigor?

ALA - A solução está na visita de Eça a Antero. Ele estava a destruir poemas. Agarrava as folhas, dobrava-as muito bem vincadas, depois em quatro e só então cortava à faca com cuidado.
O Eça perguntou-lhe porquê e ele respondeu:
"porque até no delírio é necessária ordem."

[...]

O meu editor francês, Christian Bourgois, esteve a morrer com um cancro e suportou as coisas com uma enorme serenidade.
Um dia eu disse à mulher:
"O teu marido foi de uma coragem extraordinária". E ela respondeu-me:
"Não é coragem, é elegância".
A cobardia é de uma deselegância total. Isso vi na guerra: um oficial a borrar-se de medo.

[...]

Qual o melhor crítico de Teatro?
O rabo.
Quando não nos dói, a peça é boa.
O melhor crítico musical é a espinha: Quando sinto arrepios, a música é boa.
Com a literatura será diferente, porque não são possíveis orgasmos ao longo de 300 páginas.
O certo é que escrever cansa, cansa o corpo.

[...]

Posso aceitar a infidelidade no Amor, não na amizade.
A morte de um amigo é uma ferida aberta.
Uma mulher podemos "substituí-la" por outra, às vezes.
Acho que era o António Lobo Antunes que dizia que são precisas muitas mulheres para esquecer uma mulher inteligente.

AMG - Isso é um pouco cruel...
ALA - Um afecto sem objecto é tão doloroso...A amizade, como o Amor, é feita de atenção. Perdemo-nos por pequenas coisas e um belo dia acordamos ao lado de um estranho. Um livro acaba assim, enjoa-se de nós. Tentamos corrigir e ele não quer, a gente estende a mão e ele encolhe o braço.

AMG - O Amor tem esse lado de idealização?
ALA - Porque gostamos de uma pessoa que inventámos a partir dela.

[...]

"Escrever consiste em trazer para cima", cavar.

in Revista 6ª. Entrevista a António Lobo Antunes por Ana Marques Gastão.

Virar a dor pelo avesso

2006-02-16T03:04:00.000Z

Ele fecha os olhos. Ele abre os olhos. Rebola sobre si mesmo entre os lençóis.
As vozes dentro da cabeça. As últimas frases. As próximas palavras.
Todas as realidades. As paralelas e as perpendiculares oblíquas. Todas as possíveis intercepções. A cota de frieza, a abcissa de esperança.
O que dizer nesse momento? Como responder da melhor forma? Como fingir que se está bem?

Os suores... os gemidos. As frases sujas. As imagens incessantes a ecoar nos lóbulos.
Ele morde a almofada. Contorce-se sobre a dor que sente na barriga. Fórça uma lágrima que nunca vem. Arranha o colchão...desfaz a cama.

Ele Abre os olhos... Desiste de sonhar.

Levanta-se e vai até à sala.
Ele acende uma vela. Liga o PC e tenta escrever algo.
Ele escreve uma palavra. Ele apaga a palavra. Ele levanta-se. Ele anda em círculos. Ele pára...
e fica longos minutos a observar a chama. A forma como ela adapta-se à sua respiração. Como é sedutora. E chega à solução das suas noites atribuladas.

Para eliminar todos os fragmentos da sua cabeça. Para deixar de inventar e reinventar todos os filmes com ela, teria de deixar de dormir. De forma a abdicar da faculdade de sonhar.

Ficou o que restou da noite a contemplar a chama da vela.

Tomou banho. Vestiu-se com a mesma roupa de sempre. Desceu a rua. Entrou no café junto à estação. Pediu um café. Bateu com o pacote contra a mesa, para sacudir o açucar. Abriu o pacote e, quando está a despejar o conteúdo para dentro da chávena, repara no escrito.

42ª entrada no Caderno Azul : " Não me dou por vencido. Acredito em Xeques-mates. "
Pacote de açucar da Delta, 24/12/2005

...o açucar cai pela chavena e mesa, rumo ao chão. Bebe o café amargo. Apanha o comboio seguinte.

Sem Aviso

2006-02-07T22:39:00.000Z

Anda
tira essa dor do peito, anda
despe essa roupa preta e manda
seu corpo deslembrar

Canta
vira dor pelo avesso
Canta
larga essa vida assim as tontas
Deixa esse desenganar

Calma
Dê o tempo ao tempo, calma
alma
Põe cada coisa em seu lugar
E o dia virá, algum dia virá
Sem aviso

então...

Maria Rita - Sem Aviso

by Francisco Bosco / Fred Martins

Insónias

2006-01-30T04:19:00.000Z

Sabes... gostei de te ver no outro dia.
Pensei até que já estivesses morta. Que findasses num qualquer acidente de automóvel.

É que assim estarias enterrada num local qualquer, a 7 palmos de terra. E teria perdido o teu funeral...

É que faço questão de estar presente. Quero ver-te cair por terra.

Um novo Ano?...

2006-01-03T21:51:00.000Z

O Ar queima.
Os olhos ardem. E lágrimas escorrem-me pela lisa pele abaixo. Pelo queixo, desprovido de qualquer pelo.
O fumo, do cigarro que tenho estrategicamente no canto dos lábios, impede-me de ver a bola branca. O taco desliza apoiado pelo polegar e indicador... os palavrões por ter de sacar uma bola. Regras do jogo.
A adrenalina de estar num local para adultos. A nuvem de fumo sobre a mesa de pano verde.

As cigarrilhas consumidas ao abrigo de escadinhas escuras.

O jogo da lerpa regado a Sagres, na garagem. As raparigas do ginásio de seios salientes e palpites sobre que carta devia eu jogar.

O primeiro amor. A ejaculação precoce. A primeira bebedeira. A primeira ressaca. O coração destroçado... que ofereço sobre a forma de brincos.

Em cima do pódio, de medalha sobre o quimone suado.

No palco... as 7 pancadas... o silêncio ensurdecedor... o corpo a tremer... o esquecer da primeira deixa.

Em Algéciras. Na praia onde o Atlântico e o Mediterrâneo se beijam. De onde nunca devia de ter partido.

O frio de Granada.

A primeira vez que toquei neve, na Sierra Nevada. A correr. Escorregando no gelo sem conseguir suster o riso ou a respiração.
A chuva a transformar-se em neve.
Abrir os braços, olhar o céu. Rodopiar.
A neve acaricia-me a cara. Os flocos brancos voam numa vertigem...em direcção a mim. Só para me tocarem.

Fecho os olhos... desperto os sentidos.

O vento nos lóbulos das orelhas.

O céu a beijar-me a cara.

...

A batida da música...
Abro os olhos... o tecto de madeira.
Os corpos a balançar ao sabor da música.

Sorrio ao ver S. e C. senhoras e donas da pista. Como no filme "Romy and Michele's High School Reunion ".

Dou por mim parado, de sorriso nos lábios e copo vazio na mão. Todos os sorrisos se tornam arrasto nos meus olhos. Como fotografia de longa exposição.

Vou em direcção à W.C. Molho a face, e fico parado a olhar para o espelho. A recuperar o sentido de quem sou. A encontrar-me.
Semicerro os olhos para o outro que também era eu, e sorrio.

Viro-me para uma pequena janela atrás de mim. Embaciada pelo frio exterior. E tento limpá-la com um dedo... que toma o seu próprio sentido... que acaba por formar uma frase:

« Foi. Nunca mais voltará a ser. Lembra-te. »

Dou uma gargalhada por dar por mim a escrever isso.

Olho para dentro da frase. Das suas silabas, vogais e consoantes. E lá fora chove.

Um novo Ano?... Isso é como ficares a 1cm dos meus lábios... e esperares que não te beije.

Para Veró.

O Delta Optimista

2005-12-26T20:17:00.000Z

A Delta lançou na época Natalícia estes novos pacotes de açúcar. Que arrumam as piadas balofas da Nicola nas mesmas gavetas com peúgas e cuecas que foram oferecidas no ano passado.

Para todos um Óptimo e bem açucarado Ano 2006 .

DataRock

2005-12-21T22:47:00.000Z

Esta é a descoberta do momento...quando entramos na geração Mp3, todos os sucessos são momentâneos.

Clicar na imagem para ver e ouvir o fantástico "computer camp", e SORRIA!

PS- O link estava incorrecto. Estava para o Datarock_-_The_New_Song.mpeg que não deixa de ser outra boa musica. Tudo foi corrigido agora. Saudações.

Querido Pai Natal...

2005-12-21T18:19:00.000Z

Estas são as leituras que estou mesmo a precisar de pôr em dia:

A Arte de Perdoar de Jean Monbourquette - Paulinas

O Poder da Paciência no pensamento Budista de Dalai Lama - Editoral Presença

Educar para o Optimismo de Luis Miguel Neto, Helena Marujo e Maria de Fátima Perloiro - Editoral Presença

O Céu dentro de ti de Graça Gonçalves - Gostar

Querido Pai Natal. Este ano portei-me bem. Por isso, e espero que não seja pedir muito, queria:

Perdoar

.................Resistir

....................................Acreditar

...................................................................Conseguir.

Boas Festas.

Tear You Apart

2005-12-13T02:20:00.000Z

Got a big plan, this mindset maybe its right
At the right place and right time, maybe tonight
And the whisper or handshake sending a sign
Wanna make out and kiss hard, wait nevermind

Late night, and passing, mention it flipped her
Best friend, who knows saying maybe it slipped
But the slip turns to terror and a crush to light
When she walked in, he throws up, believe its the fright

Its cute in a way, till you cannot speak
And you leave to have a cigarette, your knees get weak
An escape is just a nod and a casual wave
Obsessed about it, heavy for the next two days

It's only just a crush, it'll go away
It's just like all the others it'll go away
Or maybe this is danger and you just don't know
You pray it all away but it continues to grow

I want to hold you close
Skin pressed against me tight
Lie still, and close your eyes girl
So lovely, it feels so right

I want to hold you close
Soft breasts, beating heart
As I whisper in your ear
I want to fucking tear you apart

Then he walked up and told her, thinking that he'd passed
And they talked and looked away a lot, doing the dance
Her hand brushed up against his, she left it there
Told him how she felt and then they locked in a stare

They took a step back, thought about it, what should they do
Cause theres always repercussions when you're dating in school
But their lips met, and reservations started to pass
Whether this was just an evening or a thing that would last

Either way he wanted her and this was bad
He wanted to do things to her it was making him crazy
Now a little crush turned into a like
And now he wants to grab her by the hair and tell her

I want to hold you close
Skin pressed against me tight
Lie still, and close your eyes girl
So lovely, it feels so right

I want to hold you close
Soft breasts, beating heart
As I whisper in your ear
I want to fucking tear you apart

Tear You Apart, album She Wants Revenge do grupo She Wants Revenge. Must!

Gosto de não gostar do que gosto

2005-12-05T23:15:00.000Z

Gosto de ser acordado com beijos. Gosto de ser acordado com beijos quando não quero acordar. Gosto do primeiro beijo, não gosto do último.

Gosto de apanhar o comboio bem cedo, quando ainda é de noite. Gosto de comprar o jornal à 6F. Gosto de folhear a Y à 6F. Não gosto quando a Y não vem no jornal que comprei à 6F. Não gosto quando me enganam no troco.

Gosto de chuva. Não gosto de vento. Gosto de nuvens. Gosto de frio. Gosto de sentir o calor de quem gosto nos meus lábios. Gosto de um abraço. Não gosto de 2 beijos na face. Gosto do cheiro a café. Gosto do silêncio a 2 com cheiro a café. Gosto de dizer 'Hasta'. Não gosto quando sou cínico. Não gosto da Igreja Católica. Gosto da minha Avó. Gosto quando ela me abraça com força, deixando-me sem ar por segundos. Gosto de Vila de Rei. Não gosto do Cacém. Gosto do Rio. Gosto de nadar até ficar sem forças. Não gosto de engolir em seco.

Gosto de receber presentes. Não gosto de os comprar. Não gosto de ir às compras. Não gosto de acompanhar alguém às compras. Não gosto dos ursinhos ridículos na estação de metro da Alameda. Gosto dos reflexos de pessoas apressadas nas bolas da árvore de Natal do Areeiro. Gosto de ouvir música na viagem. Não gosto quando fico sem pilhas. Gosto de ver as pessoas dormir no comboio.
Não gosto de perder a estação por ter adormecido. Não gosto de perder o comboio por 5 segundos. Gosto de perder comboios quando encontro quem estimo. Gosto de perder-me em conversas com quem gosto. Gosto de perder-me em Lisboa. Gosto de perder-me de Amores. Gosto de perder-me. Não gosto quando não me encontro.

[Gosto de não gostar do que gosto. Gosto de ti.]

PS - Faça favor de clicar em comments e escrever qualquer coisa...Obrigado.

Comments

2005-12-03T02:55:00.000Z

Nunca deixei de caminhar após me (re)tirarem o tapete dos pés.
Mas fiquei muito tempo parado no tapete... sem fazer um único passo.

Inveja

2005-11-26T03:27:00.000Z

Desço as escadas metálicas antes da hora. Olho através do vidro e reconheço o senhor careca carioca dos IMIKollektief. Que oferece saxofone (para os ouvidos) e pão de Deus (para o estômago) nos concertos.
Fico cá fora á espera das 19h30 e a tirar proveito da chuva (que tem escasseado ultimamente).
Reparo na parede pintada de branco, á minha frente. Nas gotas de chuva que nela escorrem. E naquilo que interpretei como choro. O Acto de chorar. A chuva que, em Lisboa, tem um sabor amargo como lágrimas. Os rastos cinzentos que essas lágrimas deixavam na parede. A parede que chora e que, por isso, deixa à vista as suas chagas.
Os carros buzinam e luzem lá no cimo. Onde pessoas passam também, em passo apressado. Duas moças bonitas exclamam o garrafal Jazz store. Limpo bem os pés e entro.

Depois das habituais voltas a observar todos os novos e antigos discos que não conheço. De tornar ao ponto de escuta onde, desta vez, já não mora Bernardo Sasseti. Sento-me no banco vermelho, de costas apoiadas numa prateleira de CDs, e de frente para a bateria.

Um senhor de cabelo grisalho óculos de massa e tiques discutíveis, entra na sala. Lança um seco "Boa Noite", fala de uma intelectualice que ninguém entende e diz que vai começar.
Isto é importante...quando avisam. É que, na maioria das vezes, nunca chego a perceber. Quando julgo terem terminado de afinar os instrumentos ouvem-se palmas e vai-se tudo embora...

Um percurssionista a solo. Que usa de tudo. Os raladores, as tampas das panelas, paus de rua. Que atira tudo para cima da bateria. Joga baseball com os que estão a mão. Roça as peles dos tambores. Á minha volta ninguém parece estar a achar piada, apesar da minha imensa vontade de rir.
Vou-me "habituando" ao caos de ritmos. E vejo no tambor a parede branca. As gotas de chuva que nela escorrem. E naquilo que interpretei como choro. O acto de chorar. A chuva que, em Lisboa, tem um sabor amargo como lágrimas. Aposto que as minhas também são amargas. Devem de ser. E os rastos cinzentos que as minhas lágrimas deixariam na parede...

Se soubesse chorar.

Intermitências...daqui prá frente.

2005-11-24T00:54:00.000Z

Comprei o mais recente livro do Saramago, "As Intermitências da morte".
Comprei-o nos armazéns do chiado. Quando entrei na loja, tentei lembrar-me da última vez que ali tinha estado. Foi, com certeza, numa outra vida. Quando ela ainda não tinha perecido.

Fui para o Vertigo na altura certa. No lusco Fusco. Quando baixam as luzes e acedem velas. Velas que iluminam (por vezes) muito mais que a chama dos tolos que estão em meu redor.
Peço um Capo e devolvem-me a placa 13, para mais tarde proceder ao pagamento.

Abro o livro, começo a ler. E se a morte deixasse de bater a porta?

E se ela não estivesse morta?

O Capo arrefece. A placa reflecte cores nos contornos do seu 13.

31ª entrada no Caderno Azul : As intermitências do Amor 18/11/2005

A Intermitência do Amor...e se ele nunca terminasse.

Porra, isso seria uma chatice.

( para pensar nos próximos dias )...

29ª entrada no Caderno Azul :
"Intermitências da morte" do Saramago e Nº13 da mesa do Vertigo.
17/11/2005 19h13.

PS - Faça favor de clicar em comments e escrever qualquer coisa...Obrigado.

Eu vou-te deixar...

2005-11-16T19:06:00.000Z

Ouvir música alta. É isso! Não está mal, só para começar.
Vou deixar de ouvir música alta demais... assim que um corsa vermelho passar. Pronto, verde também. Assim que um Opel Corsa Vermelho ou Verde passar, eu deixo de ouvir a música alta demais. Como estou a fazer agora. Não importa serem dos novos...os Corsas.

Deixarei de perder comboios por o café estar quente demais. Deixarei de mexer a chávena durante minutos. Deixarei de beber café, já agora.

Deixarei de seguir a "carneirada" que corre por um metro que não vem. Deixarei de subir o lado errado da estrada...de trocar por outro lado errado, todos os dias.

Deixarei de acreditar que há por aí mulheres que preferem o romantismo à lamechice barata. Que preferem o exercício da mente ao do corpo.

Deixarei de acreditar que existes. Que vale a pena esperar por ti...

Tudo isto.
Deixarei tudo isto sem pestanejar.
Já asseguir... na próxima curva.

28ª entrada no Caderno Azul, 16/11/2005 7h00.

PS - Faça favor de clicar em comments e escrever qualquer coisa...Obrigado.

Plátano da 7h30

2005-11-13T01:52:00.000Z

«Na Alemanha, por exemplo, dizem eles que não há maneira de dizer "as intermitências da morte". Se eu lhes digo, por exemplo, que os automóveis têm uma luz intermitente, eles respondem-me que "luz intermitente" podem traduzir, não podem é dizer em alemão "as intermitências da morte". Ao que eu respondo:
"Oh que língua maravilhosa temos nós, que é capaz de dizer coisas que as outras línguas não são capazes!..." »

in entrevista a José Saramago, Público 2005/11/11.

As palavras, ao pequeno almoço, são como troncos. Sólidas e seguras.
Isto ao início. Porque depois vão evoluindo para raízes e ramos. Cada vez mais frágeis e longas.
Múltiplos ramos e raízes que são sempre cortados pelo som da tua cadeira... ao levantares-te.
E do toq toq das tuas botas. Em direcção à porta.

Depois de abrir o jornal dei por mim a pensar...

Quem me dera falar todas as línguas,

tenho tanto para te dizer

demasiado para contar.

Que uma língua não chega.

[ fica sempre tanto por dizer

fica sempre tudo por dizer. ]

O primeiro amor

2005-11-11T00:16:00.000Z

A peça tardava em começar, e aproveitei para ler os folhetos que estavam em cima da mesa. Um troço de texto saltou-me à vista e entranhou-se em mim.

Dei por mim, minutos mais tarde, a repetir as mesmas palavras. Enquanto Miguel Borges gritava, eu sussurrava...

"Naquela altura eu não percebia as mulheres.
Aliás, agora também não.
Nem os homens. Nem os animais.
O que percebo melhor, e não é dizer muito, são as minhas dores."

Na altura, senti um arrepio que julguei ser causa da exímia representação do actor.
Hoje aproveito para acrescentar as palavras que precedem estas mesmo, e que na altura não dei importância...

"Penso-as todas, todos os dias, não demora muito, o pensamento corre tão
depressa, mas não estão todas no pensamento, nem todas.
Sim, há momentos, especialmente à tarde, em que fico todo sincretista, à la
Reinhold. Que equilíbrio!
Aliás, também as percebo mal, às minhas dores.
Deve ser por causa de eu não ser todo dor.
Eis o estorvo."

in "O primeiro amor" de Samuel Beckett.

Para V. F. e C., por me recordarem as dores que são minhas...
que as percebo mal...
... e que, por isso, não sou todo dor.

Su doku

2005-10-22T00:40:00.000+01:00

Olho para o rio e não te vejo. Procuro-te no rasto dos cacilheiros... nas minhas chagas, e não te encontro. Quem me vai apagar o cigarro agora? Era suposto teres chegado. Era suposto já cá estares há meses. Preciso da tua música! Dos teus compassos. Dos teus sorrisos fusos, colcheios... semibreves a 4 tempos.

O vento abraça e a porta abre-se. O frio rompe pelo palácio de Sta. Catarina dentro. Os menus voam, as revistas folheiam-se sozinhas. Está um belo dia.
Uma jovem entra na sala e pára em frente ao piano. Experimenta teclas. A princípio aleatoriamente. Que depois foram tomando sentido e formando melodias.
Estou a 3 páginas de terminar o livro que tenho á minha frente. "Inventar a Solidão" de Paul Auster. Um livro sobre histórias do contador de histórias. Que, por demorar tanto a le-lo, tornou-se num outro...livro meu. No Inventar da solidão que era a minha. Um livro com histórias minhas, dentro das histórias...das histórias do contador de histórias. pág. 163 «e descobriu que todas as teclas estavam em perfeitas condições. Todas, excepto uma: o fá por cima do dó central.» Enquanto a jovem toca...uma corda que parte, uma tecla que deixa de tocar, um ciclo que termina.

Apago a beata na areia e digo para comigo.

- É o último. Agora o meu vício és tu.

E tu, alheia, continuas a fitar o mar ignorando os cabelos rebeldes que se prendem nos teus lábios...te invadem as orbitas, ao compasso do vento. Ficamos horas a olhar o mar nesta tarde de Outono.
Pegas no «Público» e escreves algarismos nas pequenas quadrículas vazias. Vais-me explicando as regras do jogo.

- Sabes, nunca gostei muito de praia. -disse eu.
- Talvez nunca tenhas sido ensinado a gostar.

Empurro-te contra a areia fria, e o ar enche-se de gargalhadas. Rebolamos. O sol esconde-se.

Enquanto te beijo, fazes questão de manter os olhos abertos. "Para ver as estrelas", afirmas tu. Beijo-te mais uma vez. De olhos fechados. Não preciso de os abrir porque, sei que tenho «O Céu dentro de ti»[1].

«Ele acorda. Ele anda de um lado para o outro entre a mesa e a janela. Ele senta-se. Ele levanta-se. Ele anda de um lado para o outro entre a cama e a cadeira. Ele deita-se. Ele fixa o tecto. Ele fecha os olhos. Ele abre os olhos. Ele anda de um lado para o outro entre a mesa e a janela.

Ele pega noutra folha em branco. Põe-na na mesa à sua frente e escreve estas palavras com a sua caneta.

Foi. Nunca mais voltará a ser. Lembra-te. »

(1980-1981)

in "Inventar a Solidão" de Paul Auster.

[1]- "O Céu dentro de ti" de Graça Gonçalves.

Para B.

Inventar a Solidão

2005-10-19T14:11:00.000+01:00

«Ele quer dizer. Quer dizer: ele significa. Como em francês, «vouloir dire», que significa, literalmente, querer dizer, mas que significa, de facto, significar. Ele significa dizer aquilo que quer. Ele quer dizer aquilo que significa. Ele diz aquilo que quer significar.
Ele significa aquilo que diz.»

in Inventar a Solidão de Paul Auster.

Supernada

2005-10-11T00:07:00.000+01:00

Isto começou com um artigo de jornal...

"actuação dos Supernada Algures em lisboa, a banda de Manuel Cruz."

se reparar-mos que este senhor era vocalista/guitarrista dos Ornatos Violeta, e actual dos Pluto...fica aqui no ar algo de irreal (boa música, já agora). Da impossibilidade de se estar nos dois lados ao mesmo tempo. De estarem, provavelmente, a falar de outro senhor.

...depois saquei o que se encontra na net, e aqui estão eles de novo...

Depois os sites e blogs aparecem como cogumelos. Como este. Onde está a frase... que é como chuva em Outono:

"O Conforto do Nada pela possibilidade de Tudo"
Manuel Cruz

2005-10-09T02:45:00.000+01:00

5ª entrada no Caderno Azul : hoje suei a tua camisa. 25/09/05

Hoje suei a tua camisa. Desculpa mas teve de ser. O som estava bom, e tivemos de correr para apanhar cerveja barata. Saímos porta fora do lounge. Bica acima, até ao café/restaurante/bar de luzes pirosas á entrada. 0.75€ compensa o esforço. Depois invertemos o sentido. Seguimos pelas ruas abaixo, tendo atenção para disfarçar a garrafa á entrada.
Algumas manchas de humidade começam a ser perceptíveis nas minhas axilas, sob a luz escarlate e o som electrizante do señor pelota.

8ª entrada no Caderno Azul :
"A noite é feita pra sair,
é aí que tu entras... "
tipa jeitosa no meninos do rio.
28/09/05 17h57.

O Colaço avisa a sua presença e seguimos o combinado. Escadaria acima... "Espero que tudo de bom te aconteça"...por entre os carris..."Obrigado por me teres mostrado a Lua"...

Subimos a Rua da Rosa, perdemo-nos noutras tantas...e palpita-me que hoje vai haver festa.

Desbravamos caminho pelo amontoado de gente. A porta negra abre-se, e um senhor de bigode recolhe os convites que o Colaço arranjou (por intermédio do grande César).
Mal se consegue andar de tão lotado que está. Vamos até ao balcão, porque... esta noite, as bebidas são pela casa.
Pelo caminho... uma jovem de ombros descaídos, saia curta e palavras arrastadas, fala ao ouvido de alguém que se encosta contra a sua cadeira. Uma outra pede vodkas de sabores ignorando a largura do decote sobre o balcão. Beijos encostados ao pilar.
O Colaço vai arranjando os copos, que circulam pelas nossas mãos até todos estarmos servidos.
Bebo mais um golo na esperança de encontrar alguém livre. Entrámos tarde demais.

Um vulto de branco trespassa o nosso círculo. Foi impossível não reparar na pele morena que terminava nos limites do que trazia vestido. Na curva dos seus seios...onde uma gota de cerveja escorria. Toda esta realidade em câmara lenta, acelerou. Acelerou no momento em que ela sacode a gota, que me atinge. Hoje molharam a tua camisa.

- Para cima de mim também não! - disse eu.
- Vê lá, se te incomodou muito! - respondeu ela, ofendida.

Eles riam-se do sucedido. E eu esforçava-me por explicar. Levar com cerveja em cima, por mais linda que seja a mulher, não é coisa que aprecie.
Dei mais um golo na cerveja que tinha em mão. E outro...e outro. E quanto mais bebia mais me arrependia de não ter dito algo diferente. Um "Desculpa, deixaste cair isto..." e, com a ponta do dedo, entornar uma gota no peito dela.
No entanto, um casal beija-se ao meu lado, o meu copo esvazia-se...e reparo num olhar discreto. Vindo de longe. Sem nada para beber, fico de copo vazio a olhar para ela.
Um, e outro e outro e tantos. Olhares. Há aqueles que vão para além do tempo contratado. Aqueles que se tornam uma invasão de privacidade. Como se pudessem entrar pelos nossos globos oculares dentro e vasculhar na nossa memória. Nessa altura desviei o olhar, fingindo dizer qualquer coisa pertinente aos que estavam comigo.
Vou até a balcão, é a minha vez de pedir. Durante a eternidade que demoro a ser atendido, penso numa forma de mudar. De a noite acabar de uma forma diferente. Afinal, a tua camisa estava já suada.
Vou de copo cheio, até um pilar. Ela, sentada no colo de uma outra rapariga. Disparando olhares nos intervalos das frases. Nas vírgulas, pontos e parágrafos.
Bebo um último golo e avanço. Gelo no momento que me preparo para falar. Engulo em seco. Toco-lhe no ombro.

- Desculpa ter sido rude à pouco. - disse eu.

A amiga pergunta-lhe qualquer coisa. Um rapaz do outro lado diz-lhe qualquer coisa. E ajoelho-me para ficar a mesma altura.

- Desculpa, onde estávamos? - perguntou ela.
- Aqui. - disse eu, molhando o indicador no copo e passando-o pelo ombro dela. - Estamos quites.

Continua...

Hey Now Now

2005-10-08T23:45:00.001+01:00

Graças ao planeta Pop descobri esta música. Cuidado, isto fica no ouvido...depois não digam que não avisei.

Hey now now, they'll find you when you're sleeping
they'll reach in and grab what you're dreamin'
cut it up and slip it back in, and I know, and I know, and I know, and I
know it

Hey now now, the smallest things are crushing me now
the crush crush crush is so comforting now
did the earth just slam in the sun, and I know, and I know, and I know, and
I know it

won't undo their past by walking and talking backwards

Hey now now, we're goin' down down
and we ride the bus there and pay the bus fare
or we find a new reason, a new way of living
and we breathe it in and try to dream again

The cloud room

Seeya Monday, Bela....

ElectroEverything

2005-10-07T23:31:00.000+01:00

Esta história começa há 2 anos, no dia do meu aniversário.

Exactamente a 23 de Setembro de 2003.
Grande noite no Lux com o Club Kitten e a descoberta do electropop, electroclash, electropunk, electro[colocarqqcoisaaquiquesoefixe].

Isto a propósito de um blog sobre o assunto e muito mais, que descobri recentemente.
É quase como tudo. Primeiro estranha-se depois entranha-se. Experimentem...

WHITE ROSE MOVEMENT um must.

O futuro está mesmo aqui, com nova gerência.

2005-10-01T17:02:00.000+01:00

O bus parou, as portas abriram-se. E desviei-me dos transeuntes.
Olhei para os janelões onde antes bebi cafés, acompanhado de mulheres bonitas. Com sorrisos cúmplices, açucarados pela paixão. Amargos como bom café.

6ª entrada no Caderno Azul : "Reabre dia 01/10/05 (Sábado) Com nova gerência." 26/09/2005

Dois intensos meses passaram. O café, que encerrou nos dias negros, vai reabrir. A queimadura no polegar, sarou.
O futuro está mesmo aqui, com nova gerência.

7ª entrada no Caderno Azul :

"acabar um amor igual
e começar um amor diferente
Sempre para sempre
para sempre"

música de Donna Maria - 27/09/05

9ª entrada no Caderno Azul :

"Por querer mais do que a vida
Sou a Sombra do que Sou."
Ornatos Violeta - 01/10/05

10ª entrada no Caderno Azul :
"Por trás de uma História aparente
há um enredo de acasos e acidentes,
de verdades e sonhos
em que cada música leva a muitas outras
músicas.

A nossa música faz-se de todas as músicas."

CD fnac dia mundial da música "Uma outra História" 01/10/05

Sempre o Amor...

2005-09-27T00:09:00.000+01:00

Há amor amigo
Amor rebelde
Amor antigo
Amor de pele

Há amor tão longe
Amor distante
Amor de olhos
Amor de amante

Há amor de inverno
Amor de verão
Amor que rouba
Como um ladrão

Há amor passageiro
Amor não amado
Amor que aparece
Amor descartado

Há amor despido
Amor ausente
Amor de corpo
E sangue bem quente

Há amor adulto
Amor pensado
Amor sem insulto
Mas nunca tocado

Há amor secreto
De cheiro intenso
Amor tão próximo
Amor de incenso

Há amor que mata
Amor que mente
Amor que nada mas nada
Te faz contente me faz contente

Há amor tão fraco
Amor não assumido
Amor de quarto
Que faz sentido

Há amor eterno
Sem nunca talvez
Amor tão certo
Que acaba de vez

Há amor de certezas
que não para a dor
amor que afinal
é amor
sem amor

O amor é tudo
tudo isto
e nada disto
para tanta gente é acabar um amor igual
e começar um amor diferente
Sempre para sempre
para sempre

"Sempre Para Sempre"
Musica: Ricardo Sotna e Gil do Carmo
Letra: Miguel A. Majer
Donna Maria

A união de facto

2005-09-22T21:52:00.000+01:00

Quinta feira 22 de Setembro. Horas antes do meu aniversário.

Recuso-me a admitir que vou casar os anos. Prefiro antes uma união de facto.
Quando regressava a casa num comboio á pinha, recordei vários dias 22 de Setembro ao longo dos tempos. E a forma como me permiti entrar no ano seguinte... sem bater na porta...sem limpar os pés... sem pedir licença. Muitas vezes a sorrir. Outras ansioso. A beijar... A chorar.

Hoje vou fazê-lo diferente. Vou deitar-me por volta das 23h, despreocupado. Muito perto do Zen. Fechar os olhos...dormir...e se ele me deixar, entrar em 23 a sonhar.

4ª entrada no Caderno Azul : "Se um pássaro duvidasse das suas asas, despenhar-se-ia.

Esta é a segunda regra. Tens de acreditar..."

Curta-metragem na 2: 19/09/2005

Semi-breve

2005-09-19T23:02:00.000+01:00

Agora que sobrevivi ao Verão e arregaço as garras para o ataque Outonal. Fico a pensar no que seria de mim sem música.
Se estaria hoje e agora, aqui... sem música.

E recordo-me da frase de um senhor de meia idade. Respondendo a um jornalista sobre o dia em que todos os anos, cds ficam a 5%.

"Quando os meus amigos me perguntam se existe vida para além da morte. Eu pergunto-lhes:

- E Música? Há Música para alem da morte? É que se não houver, não quero..."

a escutar Cidade De Deus Remixed.

Solidão por Jazz

2005-09-19T21:55:00.000+01:00

"In my solitude you baunt me
with reveries of days gone by.

In my solitude you taunt me
with memories that never die..."

Billy Holiday - Solitude (With Nina Simone And Ella Fitzgerald)

in Inventar a Solidão de Paul Auster.

Esperei toda uma vida por uma noite assim

2005-09-16T02:35:00.000+01:00

[ 2/2 ]

Fiquei rapidamente ofegante. Desviando-me de caixotes do lixo e outro tipo de lixo da noite.
Cansado de procurar, reparei num grupo de tipos sentados ao lado de um bar. Estavam a beber umas litrosas.
Decidi não perder mais tempo. Não fossem chegar as 4h e fecharem todos os bares. Um mostrou-se logo pronto a ajudar. Tirou um mapa do bolso e desatou a dar indicações, ignorando o facto de o mapa estar ao contrario. Depois rodou o mapa umas quantas vezes e...

- Oh, vou lá contigo - para minha desgraça.

Quando sigo rua abaixo, acompanhado dos meus dois novos "amigos", olho para trás e vejo um vulto envolto numa manta vermelha. A correr na direcção oposta. A agitá-la, que nem o batman.

3ª entrada no Caderno Azul : "Más ideias hoje, podem ser aceitáveis amanha" Pedro Felix 14/09/2005

Primeira à esquerda depois segunda à direita. Assim, como o "amigo" me disse, estava na Rua Diário de Notícias.
Continuámos a descer e acabei por reconhecer a zona verde que o César havia referido antes. Aproximei-me de uma janela aberta e, enquanto os meus olhos se habituavam á luz e movimento no interior do bar...

-Hi! Come on in! - disse a moça oriental acenando, enquanto dançava acompanhada das suas amigas.

Os meu "amigos" olharam um para o outro incrédulos. Pensei que fossem entrar comigo e tudo acabasse por ficar uma enorme confusão. Felizmente ficaram na rua encostados num carro, a observar para o interior do kamassutra bar.
Entrei e fui direitinho ao balcão. Depois de tanta corrida estava com a secura. Sentei-me num lugar perto da saída. Com melhor vista para a pista e de fácil escape caso algo corresse mal. A asiática e a loira convidaram-me para dançar, do meio da "pista". Rejeitei o convite apontando para o copo á minha frente. Hipotequei tudo nesse preciso momento. Dois tipos garanhões foram ao encontro delas e começaram a conversar, ao mesmo tempo que dançavam. Não sei se seria o efeito teaser mas, de vez em quando, a asiática fixava os meus olhos enquanto ouvia, dançava e falava com o interpelador.
Acendi um cigarro e preparei-me para sair. Quando olho para a saída, estavam os dois amigos encostados ao carro . A observar, a acenar. Não tinha uma saída fácil. Mas ficar poderia ser muito mais humilhante que sair.
Continuei a beber a minha imperial, dando longos bafos descomplexados. Continuei a observa-la. Sempre que me olhava, acenei para sentar-se ao meu lado. Isto deve ter sido pelo menos duas vezes. Agora que aqui estava, que ninguém me conhecia, não tinha nada a perder.
Passo a passo aproximou-se da cadeira e sentou-se, fazendo-me companhia também na bebida. Perguntou o que era feito dos meus colegas. Quando lhe informei de tudo, achou piada e agradeceu a ousadia.

- You know. We Portuguese, can't refuse an invitation.

Perguntei-lhe se eram de Inglaterra, devido ao sotaque. Disse-me que eram francesas, da terra do champanhe, mas que tiveram dois anos na Irlanda em Erasmus. Isso justificava muito. Principalmente a facilidade com que bebia a imperial, ou Baby beer como lhe chamava. Para a prova final, sugeri que me dissesse uma coisa em francês. Qualquer coisa.

- Je suis tres content parce que tu est ici. - disse.

Sorri e retorqui o que percebi, em Inglês. Afinal, três anos a cabular verbos tinham servido para isto.

Continuámos numa conversa agradável. Sobre banalidades. Sobre os seus traços (muito) visivelmente orientais.

- I'm from Korea - respondeu.

Apesar de ser estranho o bastante, estar a falar com uma francesa-coreana que falavam impecável inglês por ter estado na Irlanda, cinco anos de jornais ensinaram-me algumas coisas sobre a coreia. Não existe uma só. A do norte, capital Pyongyang, é uma ditadura comunista. A do Sul, capital Seul, é uma republica. Daí ter perguntado:

- Wich part of Korea?
- The nice side! - disse ela, rindo.

Depois a loira interveio, e puxou-nos para dançar.
O som estava fantástico. Acho que YMCA basta para explicar o que quis dizer com isto. E sim, estou a ser irónico.
Elas cantavam a altos pulmões, e eu ria-me. Neste momento tudo parecia encaminhado para uma noite, no mínimo, interessante. Mas quando menos se espera há sempre alguém que persiste, há sempre alguém que não aceita um não (quase como a canção). Os dois mesmos tipos de antes começam a dançar ao pé delas bloqueando-me o caminho. Formando um novo círculo com um ponto no exterior, eu. Continuo a dançar, demasiado frustrado para desistir. Depois de ver muita conversa achei que o meu tempo tinha acabado. Olho para o lugar onde antes estava, e vejo o meu "amigo" conversando com a portuguese connection das francesas. Que Sorri para mim e acena.
A música mudou de ritmo, olhei para o lado, e estava a loira. Não pensei duas vezes. Puxei-a e comecei a dançar á pimba. Em pouco tempo pares foram-se formando, deixando os dois tipos especados no canto da pista. Para culturas diferentes até entendiamo-nos bastante bem. E, talvez pela sua cultura francesa, não estranhou quando a apertei de encontro a mim.
Na música seguinte, as duas decidiram fazer par. Por ter feito algumas caretas, convidaram-me para me juntar.

Éramos três. Três diferentes vidas dançando abraçadas.
Seguiu-se uma mudança brusca na musica, para slow. E a loira deixou-nos, ficando eu a fazer par com a coreana.
Não sei ao certo. Com certeza que foi mais que uma música mas...

"Quis saber quem sou,
o que faço aqui.
Quem me abandonou.
De quem me esqueci."

Disse-lhe que era uma música que simbolizava a revolução de abril, ignorando as minhas duvidas sobre isso no momento. Colocou o braços á minha volta. (Re)Começámos a dançar.

Como era gentil o toque dele. Percorria as minhas costas com as suas mãos de seda como se fossemos chegados. Tão chegados como os nossos corpos estavam. Havia uma empatia no dançar, no encontro de olhares. Na cumplicidade dos sorrisos.

"De quem eu Gosto,
nem ás paredes confesso."

Quando Amália ecoou nas paredes, tentei traduzir-lhe a letra. Tive muita dificuldade em faze-lo. Paredes não são walls. Confesso não é tell. E achei por bem começar por baixo. Tentei explicar-lhe o significado de saudade, de nostalgia. Mas não havia tradução possível.

- Do you want to go outside? - disse ela.

Fiquei incrédulo.
Quando saímos e a porta fechou-se atrás de mim, a rua era nossa. Ela encostou-se á parede e falámos mais um pouco.
Perguntei de onde ela era exactamente, quando deixava Portugal. E dei por mim a contar-lhe da minha "gata francesa".

- If you don't want to, you don't have to! - disse ela de olhos no chão.

Não estava a perceber nada. Estava tudo a correr tão bem! Para quê estragar tudo agora? Se o clima estava a nascer para quê forçar?
No fundo não era nada disso. Não sabia cheirar o momento, nunca soube. Não queria deitar tudo a perder cedo demais.
Perguntou se era alguém? Se tinha mais alguém...namorada, amiga especial...

- Cu's guys normaly kiss!

Não podia estar a ouvir aquilo. Como era possível estar tudo á minha frente. Tudo tão directo! E mesmo assim eu pensar numa outra coisa que ela estivesse a dizer. Não podia ser verdade. Eu não estava a ouvi-la a dizer aquilo de cara baixa.
A porta bate com violência. Abre-se novamente e um rapaz grita:

- Não volto a repetir! BAZA! Eu não tou a trabalhar! Quando é pra bazar BAZAS! Tou farto destas merdas! És sempre assim. - Gritava o porteiro.

A loira veio á porta e chamou-nos para entrar rápido.
O problema tinha a forma de dois gajos, os de antes. A musica morreu nesse instante. As luzes foram desligadas excepto as do bar, ficando um ambiente de luz negra no resto da sala. Os tipos falavam alto, uma moça gorda ameaçava expulsá-los á pancada. Apesar de parecerem amigos.
A coreana perguntou-me o que se passava e tentei explicar-lhe.

- That girl there said "Don´t tell me to fuck off or I'll punch you in the face"

E ficámos assim durante uns minutos. Eu traduzia á coreana, e ela traduzia á sua amiga francesa.

Fomo-nos sentar nos mesmos lugares onde estive no inicio da noite. Falámos de idades, de bebidas. Aí contaram histórias sobre as suas experiências na Irlanda. E foram aparecendo pessoas. Não sei como. Não me lembro como chegaram mais 5 pessoas sem dar por isso. Mas apartir do momento que chegaram, pertenciam.
Um tipo, era o que de mais parecido com o beavis vi até hoje (da série da MTV). Tinha aspecto de metaleiro. Brincos cabelo comprido. E um riso histérico. Dos tipos mais bacanos que conheci naquela noite.
O amigo indiano que fazia 32 anos naquela noite. A portuguesa que fazia o trio com as francesas. E um senhor de bigode que ninguém sabia quem era. Com um hilariante sotaque inglês indiano (como Apuh dos Simpsons). Era uma noite tão repleta de histórias. De histórias dentro das histórias. De pessoas. De pessoas a falarem de pessoas.

Depois saímos todos do kamassutra e fiquei a olhar para a coreana. Sem saber o que dizer. Não queria que a noite acabasse ali.
Ela aproximou-se de mim. Perguntou-se se tinha de ir embora. E assim que disse que não, fez um sorriso que soube a Amo-te. Daqueles que nos aquecem por dentro. E deu-me a mão.

Uns despediram-se, e os que ficaram seguiram rua acima. Em cada esquina parávamos por razão nenhuma. Nada estava aberto aquela hora. Eu aproveitava, e abraçava-a. Não conseguia compreender esta minha vontade de a abraçar, de a beijar. De não precisar de usar nenhuma linguagem que não a do afecto. Que apesar de não a conhecer de todo, aquela noite pertencia-nos. E nós juntos, á noite.

Depois de muitas paragens, um rapaz de olhar vazio passou por nós e perguntou.

- Olha desculpem. Não viram um gajo de manta vermelha ás costas a passar por aqui?

O olhar dele era estranho. Senti um arrepio quando me olhou, muito próximo da minha cara.

- Pah, por acaso até vi! Mas foi ha umas 3h atrás. Pelo menos! - respondi.

- Pois, era eu! Mas roubaram-ma! - retorquiu ele.

Fiz um esforço imenso para não me rir na cara dele.

- Estas a ver esta cara? Decora bem esta cara! Eu vou estar aqui amanha, e depois...até encontrar a minha manta! Ela custa 15€ mais portes de envios, vai demorar uns 3 meses a chegar. Mas eu não descanso enquanto não a encontrar! Não te esqueças! Se os vires diz que eu estou aqui! - disse ele.

Nesta conversa toda, o mesmo olhar vazio. Sem nunca pestanejar.
Desceu um pouco e fez a sua saudação ás raparigas. Levantou o seu gorro com carrapito e segurava-o durante instantes sobre as suas cabeças. Quando tentou fazer isso ao indiano (aniversariante) as coisas azedaram.

- Tu não volta a fazer isso a ela! Não volta! - disse o indiano afastando o gorro com violência.

O "homem da manta" volta-se de novo para mim e despede-se.

- Boa sorte na procura da tua manta! - disse eu em tom amigável.
- Quero lá saber da manta! Quero é gajas. - respondeu o "homem da manta" esboçando um sorriso.

Seguimos rua acima, depois de passar o largo Camões. Em direcção ao Adamastor. A loira, não conseguia afastar a ideia que teria de acordar as 9h30 para ir trabalhar, e teve de ir-se embora. Deu um forte abraço á coreana, e despediu-se.

Chegámos ao Adamastor. Um miradouro onde nunca estive antes. O sol já tinha nascido. Os cacilheiros atravessavam o rio, e os carros a ponte. Ela foi ate até á beira do miradouro e acompanhei-a.
Esperei uma reacção. Mas ela limitava-se a olhar, triste, para o rio.
Aproximei-me dela, e envolvi os meus braços nas suas ancas. Assim, de caras viradas para o dia. De costas voltadas para o Passado.
Encostei a cara junto á dela, e não parava de pensar como tudo era irreal. Como o seu cabelo era macio, como cheirava bem.
Aproximei os meu lábios do seu ombro torrado do sol, e beijei-o. Não pensei que soubesse tão bem. Esperava sentir alguma náusea. Algum arrependimento. Mas nada. Arrastei os lábios de encontro ao pescoço e toquei-lhe ao de leve com a língua. A sua cabeça abanou em tom de arrepio.
Subi os braços, e abracei-lhe o tronco cobrindo os seios. Ela abraçou os meus. E permanecemos assim, enquanto metros atrás, o (que restava do) grupo rodava um charro.

Não conseguia controlar as ideias. Tomaram conta de mim e não conseguia parar de rir.

- Are you Laughing at me? - perguntava ela.

Eu jurei-lhe que não. Tentei explicar toda a situação. Como tudo era surreal. Que não conhecia ninguém ali. Que esperei toda uma vida por uma noite assim e agora, não sabia o que fazer.
Mas á terceira vez, ela fartou-se. E foi sentar-se junto com os outros.

Conversei um pouco, não sei bem do quê. E estranhava como se riam de qualquer coisa que dissesse. Que ninguém se atrevia a perguntar "Mas quem és tu?".
Agora que escrevo tudo isto (passado uma semana), suspeito que o charro teria alguma coisa a ver com o assunto.

Fui sentar-me ao lado dela. Ela envolveu um braço nas minhas costas, fez carícias de quando em vez.
Fiquei a olhar-lhe durante muito tempo, enquanto ela ouvia a conversa. De nuca voltada para mim. Não sei quanto ao certo. O tempo exacto para começar a crescer uma vontade dentro de mim. De não querer dormir, de não querer acordar.
Puxei-lhe a cara, abrandei. Ficámos aquele instante a olhar... olhos nos olhos... lábios próximos. Que me assombra durante estas noites. E beijei-a.

Saímos do Miradouro rua abaixo em direcção ao Metro. Não percebia a falta de iniciativa dela agora. Será que teria estragado tudo com aquele riso incontrolado?

- You don't have to, if you don't want to. - disse, brincando.

Ela riu-se, e seguimos de braços envoltos um no outro, rua fora.
Os vários elementos da noite foram-se despedindo um a um, até só restar eu a portuguese connection e a coreana. Perguntei-lhe se queria o meu número. Ela deu-me um talão multibanco e caneta onde escrevi:

"Para que esta a noite nunca acabe...9652*6*06."

Perguntou-me o que queria dizer, que não percebia português.

- I'll tell you in our next date.

Prosseguimos calados com alguns sorrisos espontâneos pelo meio. Até ser a estação delas. Aproximei-me e ela deu-me dois beijos na face. Abanei a cabeça. Puxei-lhe o queixo e beijei-a nos labios.
Chegámos á estação. Ela saiu com o papel na mão. E já do lado de fora do metro acenou um adeus, de sorriso nos lábios. Acenei de volta. Ouviram-se 3 bips... as portas fecharam-se. Encostei-me no banco com os pés sobre o da frente. E mexi os lábios sem fazer qualquer som, dizendo:

- "Mas que noite".

A metro prosseguiu túnel dentro aumentando a velocidade. Alguns metros acima um carro apitava no desespero do pára-arranca. Um senhor de meia idade bocejava. E o sol já ia no alto.

Trem Azul

2005-09-14T00:39:00.000+01:00

O Cabelo colado à testa, despenteado.

Os ombros descaídos, magros.

Uma tshirt branca, amarrotada. Coberta de pequenas manchas negras.

Agora que observo o meu reflexo, apercebo-me que faz dias que não me via ao espelho. A pouco e pouco vou-me apercebendo dos acordes de Daniele, que aquece o saxofone. Giovanni e Gonçalo discutem os arranjos para o início do concerto.
São 20h05 e o Trem Azul está repleto de amigos e amantes de Jazz. Estamos todos nervosos. Sempre foi assim.

2ª entrada no Caderno Azul : "Odeio-me! Odeio-me por Adorar tanto, Adorar. " 02/09/2005 23h57

Giovanni repete os mesmos erros do ensaio. Olho para ele à espera de um sinal. As teclas continuam fora de ritmo e Gonçalo, no baixo, vai repetindo os seus acordes. Daniele farta-se de esperar pela sua entrada e vai para o canto. Forço mais a pedaleira, mas era tarde demais. Tive de explodir. As mãos ganharam velocidade. Os pratos não paravam de vibrar e o baixo fez-me companhia.
O Gonçalo sempre gostou mais disto. Da génese do improviso. Fechou os olhos e, abanando a cabeça palitoide, acelerou o ritmo e extremou a tensão nas cordas. Daniele entrou em cena. Deu um safanão nas pautas repletas de breves e claves de sol. Fixou os olhos em algo que nós nunca chegámos a descobrir, no horizonte.(Como é típico nos bons momentos dele). E fez o saxofone ecoar nos tímpanos dos presentes.

O público estava a gostar. Alguns abanavam a cabeça ao ritmo do nosso som caótico, des-pautado. Giovanni faz-me sinal e mostra-me o ritmo com as mãos. Daniele entra num ritmo mais calmo e reconheço os acordes. Foi a tocar esta música que te vi pela primeira vez. Num outro espaço, numa outra época.
Fecho os olhos para não ter de chorar, mas o saxofone é demais para mim. As lágrimas escorrem face vermelha abaixo. E um coágulo (á muito preso na minha perna) liberta-se. Viaja pela minha corrente sanguínea até alojar-se no meu coração, causando-lhe uma paragem subita.

Um enorme BONG ecoa pela sala e caio sobre o tambor, estatelando-me no chão. Um imenso formigueiro consome-me o corpo adormecido por uma dor no peito. De olhos abertos a olhar para o tecto, vou perdendo a melodia que me mantém vivo. Um a um, os meus instrumentos vão-se calando e vou perdendo o tom da vida.

O tocar do baixo... lá fora carros aceleram tentando fugir ao transito, e as minhas pupilas dilatam.

NA - http://www.tremazul.com/

Sem Nome

2005-09-11T05:35:00.000+01:00

[ 1/2 ]

Hoje a noite é de tributo a Dizzy Gillespie, com Johannes Krieger no trompete,
Johnny e Lil'John como d.j.'s e PTV a manipular as imagens em pano de fundo.
Continua uma das melhores iniciativas da noite lisboeta em 2005, as Lisboa Jazz
Sessions, da Cooltrain. O começo do Verão foi marcado com pequenas enchentes à
quarta-feira à noite na Bicaense. Setembro já tem programação, com as sessões
intimistas em redor de uma banda jazz garantidas. Há boas razões para voltar a
Lisboa depois de férias, e aqui pretendemos não deixar escapar nenhuma. Meeting
at Bica!

Ao ler a lecool não podia estar mais de acordo. Todas as noites são boas para jazz ao vivo.
Convenci o colaço a ir, apesar de inicialmente ter outra companhia em mente.
Ao subir a bica, escorregando nos carris do elevador, algo faltava. Apesar de ser 4f faltava vida no bairro. Continuámos a subir á procura da Bicaense que estava mesmo ao nosso lado. Rodeada de noctívagos de copo na mão. Entrámos com a esperança de ainda ouvir um contrabaixo, uma nota que fosse, para que tudo valesse a pena. Apesar das horas tardias.
Escadas, o arco, cabeças e luzes azuis. Blues. No interior um ambiente contagiante. As notas rasgadas por um trompetista de óculos redondos e barba enriçada. Os movimentos de improviso do presentes, tal como as notas. A vontade de que o fôlego não lhe faltasse, que nunca tivesse de sair dali. Eternamente de testa suada e copo na mão, ao sabor das notas.

1ª Entrada No caderno Azul : "Há Vida, para alem do Amor." 01/09/2005

Saímos da Bicaense e fomos á procura de um bar sem nome. O bar cujo nome era "sem nome", onde estaria um colega do colaço. As ruas do Bairro estavam à pinha. Principalmente se pensar-mos que era uma 4ªF. Por momentos tive compaixão pelos moradores do Bairro. Mas só por breves momentos. O Bairro não dorme.

Percorremos as mesmas ruas várias vezes. Rua de Sta Catarina. Rua da Rosa. Rua da Atalaia. Mas sem nunca encontrar a mais movimentada. A Rua Diário de Notícias, onde provavelmente estaria o bar sem nome.
Acabámos por encontrar a rua e depois de a percorrer por inteiro, até ao cimo escuro e mal frequentado, entrámos no sem nome.

O bar estava vazio. Excepto para um casal numa mesa, e um senhor de meia idade ao balcão. Reconheceu logo o Colaço, convidando-nos para sentar.
O César é um conhecedor e frequentador do bairro. Já teve o seu próprio espaço da noite, como ele próprio nos disse, mas as coisas não deram certo. Como muito do que se sonha na vida. Neste momento trabalha em dois ou três empregos diferentes. Um deles foi onde teve o prazer de trabalhar com o colaço, nos últimos três anos. Outro é um biscate no "palpita-me". Espaço famoso no bairro pela imperial barata, noites de Karaoke e musica ao vivo. Preferidos dos camones.

Agora Cesar estava a ajudar o seu amigo nas primeiras semanas à frente do sem nome. O sem nome era antes uma tasca com aspecto de tasca e frequentadores de tasca. O jovem magro, pálido e de brinco de ouro, fora antes empregado dessa tasca. Tornou-se patrão e investiu para mudar o aspecto do espaço. Tornando-o num bar vermelho e acolhedor.
Três imperiais estavam agora sobre o balcão. Gotículas de espuma escoriam de copos esguios ao encontro do balcão castanho.

- Põe na minha conta! - disse César para o pálido.

Falámos sobre a noite. Sobre as histórias do bairro. Os dealers do bairro. Até ficarmos sem histórias.
O colaço continuou a falar com o seu amigo, sobre o emprego e assim. Eu e o Zé sobre o Arkanoid e assim. E três raparigas bebiam os seus copos encostadas ao pilar.
Sem nada para fazer, foquei a minha atenção nelas. As três falavam um inglês, com sotaque inglês, de forma que não imaginei outra coisa que não fossem inglesas. Riam muito e falavam alto. Olhavam e comentavam de seguida.
Uma despertou-me a atenção. Tinha traços asiáticos que lhe acentavam perfeitamente. Sempre que ela bebia do seu copo, fazia um olhar.

Depois vieram os jogos. Não me intimidei e continuei a olhar, fazendo um sorriso tolo de quando em vez. Certo momento ela fixou-me. De uma forma tal que fiquei preso no seu olhar oriental. Sorri e ela sorriu de volta. Tudo estava a ser fora do normal.

Acendo o último cigarro. A loira pede-me ao longe um cigarro, e eu que o tinha acabado de acender. Disse-lhe que era o último. Mostrei o maço vazio. Ela insistiu. Para pedir ao "you'r friend"(referia-se ao César). Disse-lhe para ela própria lhe pedir. Depois de ela insistir umas quantas vezes, consegui convencela a pedir a ele. Infelizmente (ou não) ele também não tinha.
A loira passou nas minhas costas e de volta ao pilar onde estavam as suas amigas. Dois indianos, que nem tinha dado conta que estavam com elas, convidaram-nas a sair do sem nome. Já estava a espera que isto acontecesse. Olhei uma ultima vez para a beleza asiática temendo nunca mais a ver. E é aí que a loira e a asiática vêm até ao pé do Zé e de mim e...

- We are going now to the Kamasutra bar, wanna come?

Expliquei-lhes que estávamos com um amigo, que tínhamos de ir embora em breve.
Informaram-nos que tinham bebidas grátis no tal bar, e brinquei dizendo que então podíamos todos beber.

- No way! you'r the boys. You'r the ones that pay us drinks.

Disse-lhes que estavam enganadas. Que em Portugal funciona ao contrario. São elas que pagam copos a eles.
Deram umas gargalhadas, fizeram-nos prometer que lá aparecíamos.

Quando o Colaço chegou da WC e as viu a dizer adeus, ficou sem perceber nada.
Já era tarde e saímos do bar. Descemos a Rua Diário de Notícias enquanto o César tentava convencer-nos a ir ao Kamasutra bar.

- Se elas convidaram têm de ir - dizia.

Afinal era só uma noite de Jazz na Bicaense. Todos tínhamos muito que fazer no dia seguinte.
Enquanto me convencia disto, o César indicava-nos onde ficava o Kamasutra.

Despedimo-nos dele e seguimos Rua da Rosa abaixo. Aí estavam um grupo de adolescentes numa conversa acesa. Uma morena simpática correu na nossa direcção:

- Vocês gostam de música africana?!

Eram todos putos ricos, via-se. Mas não perdi a chance de me rir um pouco.
Meti conversa com ela. Questionei-lhe os estilos de música. O respeito dela pelos outros. Pelos gostos dos outros. Caramba, como ela era uma fraude como embriagada e ainda mais como mulher!
Deu-me o braço e continuamos a descer, e a discutir. Depois de fugir um pouco de caminho, despedi-me desejando felicidades e recordando o toque macio da pele dela.

Quando ia prestes a descer o elevador da Bica...

- Desculpem. Eu sei que vão achar que estou a brincar. Que estou a ser parvo, mas. Eu tenho de fazer isto. Se não o fizer vou estar daqui a umas horas na cama a pensar no assunto. Tenho de o fazer. Tenho de ir ao Kamasutra.

Quando os deixei, e passava por debaixo de um arco para tornar a subir a Rua da Rosa, pensei numa frase que ouvira antes. No Good Will Hunting (1997). Em que Sean Maguire (personagem representado por Robin Williams) explica como perdeu um jogo de baseball histórico por algo que tinha de fazer:

I just slid my ticket across the table and I said, "Sorry guys, I gotta see
about a girl."

De olhos postos no cimo da rua, sorri.

E comecei a correr.

Laughing at the Blues

2005-09-06T21:15:00.000+01:00

Sacudo a camisa para disfarçar o cheiro a naftalina, eucalipto e outras especiarias que a minha mãe teima em colocar no roupeiro.
Olho para o espelho e penso em desfazer o penteado. O gel teima em não ficar bem nestas alturas.

Desço a rua em passo de corrida. As axilas mancham a camisa, da testa escorrem goticulas de ansiedade, toco á campainha.
Apesar de ter os passos todos estudados (beijo na testa...frase cómica) o teu brilho ofusca-me e desmonta-me o "personagem". Os teus lábios fazem música contra as minhas faces rosadas. Do habitual estilo sóbrio e encanto natural, vejo-te agora com um decote de "Angola á contra costa" e saia curta.
Enquanto me contas o teu dia, faço um esforço heróico para não olhar para esse imenso vale entre os teus seios. Apanhamos o comboio em corrida e dou-te uma chapada no rabo, enquanto sobes os degraus para a carruagem. Olhas de esgueira com um sorriso matreiro.

- Desculpe Senhor, porque pequei! - respondo eu.

Chegámos á ZDB mesmo a horas. Depois dos habituais pedidos para desligar os telemóveis, a sala escurece. Achei a altura perfeita para satisfazer a minha curiosidade. Para apreciar o teu decote e tudo o que ele oculta. Não fosse, obviamente, demasiado escuro para ver o que quer que seja.

A peça começa, o actor desmonta-se e desmonta-nos com isso. Alguns elementos do público abandonam o espectáculo sem o perceber. Sem entender que no momento em que o actor colapsa a peça começa.
As gargalhadas sucedem-se, descoordenadas, solitárias por vezes. É aqui que o jogo Actor-Público começa. Mas o público não sabe que está a jogar.

Olho para ti e sorris de olhos postos no palco. O teu sorriso ilumina-me mais que qualquer foco, que qualquer folow naquela sala.

"Dois tubarões encontram-se no imenso oceano. E nesse preciso momento sabem
que têm de amar-se. Consumam o seu amor.
Não sei se sabem mas, os tubarões
têm uma forma peculiar de se amar. O coito é demorado, o macho enrola-se na
fêmea e seguem assim por Kms. Porque se um tubarão pára, morre. Deixa de
respirar. E assim foi. Os dois tubarões permaneceram juntos, atravessando
oceanos.
Quando terminaram, a fêmea dá á luz três crias. Mas todo aquele
sangue desperta o instinto animal, predador, do tubarão. Numa dentada desfez as
crias em pedaços.
Quando termina, a fêmea está de olhos fixos nele. Através
daquele mar escarlate ele observa-a, atónito. Sem crer no que acabara
de cometer. E assim ficaram os dois tubarões a olharem-se, a afundarem-se no
oceano profundo, parados. Até morrerem."

O actor ri-se ás gargalhadas. Ri-se com a capacidade de chocar o Público. De provocar o riso com a mais triste das histórias. Depois volta a desmontar-se. A fazer-nos crer nisso.
Esconde a cara dos focos de luz. Pergunta o nome de quem está na ultima fila. De quem se ri quando ele se esquece das deixas. De quem se ri quando ele chora desesperado. Que permanece na sala quando todos saem, com a sua gargalhada:

- Há! hahaha...Há! hahaha!

Saímos da sala e cobres o decote com o teu casaco de malha. Bolas!
Supostamente a noite terminaria aqui, pelo menos para nós. Mas consigo convencer-te a ir até ao Bicaense, para uma noite de Jazz ao vivo.
Passeamos perdidos em ruelas e bares, e eu perdido em ti.

Entramos no Bicaense, sentamo-nos numa mesa no fundo da sala. Peço duas imperiais. Puxo de um cigarro enquanto a mesa está vazia.
Fixamos os olhos um no outro. Os copos descansam na mesa que nos separa. Chocam um no outro motivados pela vibração da bateria e saxofone. O cigarro consome-se.

- E se te beijasse agora? - pergunto eu, convencido de uma reacção parecida á minha de há 2 anos.

Perdi a noção do tempo quando os teus lábios predadores perseguiram os meus, num longo e profundo beijo.
Quando tornei a abrir os olhos a imperial tinha morrido, a musica acabado.

Não perguntei se era correcto. Não te preocupaste em responder. E seguimos bar fora de braço dado e cegos de desejo.
Adormecemos num qualquer banco, á espera do primeiro metro do dia.

Agora que escrevo a negro sobre as paginas azuis (como eu) deste caderno...sei que nada disto aconteceu.
E quase que oiço uma voz ao fundo. Na ultima fila.

- Há! hahaha...Há! hahaha!

O amanhecer do Pecado

2005-09-01T03:07:00.000+01:00

Era tarde, pensei eu. Tarde demais para me encontrar contigo de novo. Umas 22.30 e, agora, dificilmente ias aceitar o meu convite.
De qualquer das formas, logo que a janela com o teu nome piscou:

"Queres cometer uma loucura?"

Aceitas-te e em 5minitos estava á tua porta com o carro do meu pai. Pediste licença para entrar mesmo sabendo que mulheres como tu não precisam de licença para nada. Sempre foste educada.
Deste-me os beijos da praxe mas um teve um sentido diferente. Se calhar não o sentido que lhe querias dar mas. Não apenas para o ar. Foi um beijo, na minha bochecha mal barbada, com a força da saudade (espero). Tinhas um sorriso de orelha a orelha que me contagiou.
Falaste imenso durante a viagem, o que nunca fora normal nos nossos encontros.

Desde o estacionar até a entrada do shopping falaste mais sobre ti do que em 3 anos de cafés esporádicos (pelo menos). Soube o que quis saber antes, e o que não queria ouvir agora. Já devia de ter desconfiado que o charme não existe para (se) ficar só.

Não queria manchar a noite a falar dos cacos do meu coração. Já estou farto de os contar, e recontar. E tu foste perfeita. Deixavas-me embriagar com as tuas palavras, com aromas de todo o mundo. Aromas dos sítios por onde viajaste durante este verão, e das cavernas onde o teu coração andou este ano.
O segurança corpulento interveio na conversa e tivemos de sair. Fomos para onde todos os casais com falta de imaginação vão, para a beira rio.

Falámos durante largas horas, pela noite fora. Sem medo de deixar o silêncio entrar pela conversa adentro. Da voz desafinada do Karaoke longínquo que me adulterava as ideias.

A certa altura despi o casaco para me deitar com a cabeça sobre ele. De modo a ver-te, de baixo para cima, lado a lado com as estrelas. Onde pertences.
Perguntaste vezes sem conta se tinha assim tanto calor, para não vestir o casaco. E ofereceste o colo para o poder vestir. Vestir o casaco, e o colo também. Porque o colo não é casaco, mas também aquece.

- Não obrigado. Não quero pecar. - respondi ingenuamente.

Depois de alguma discussão, e de uma surpreendente insistência da tua parte...aceitei. Concordei deitar-me com a cabeça apoiada no teu joelho. Assim não estaria a pecar...assim tanto.
Não sei se eras tu se era a minha ingenuidade. Mas volta e meia tinha a cabeça no teu colo, para depois a colocar assim a meio caminho. Entre o joelho e o colo propriamente dito. Alegaste que devia de estar pouco confortável. Quase a cair, com a cabeça no joelho. E nem sabias como estavas enganada. Há tanto tempo que não me sentia tão bem. Tão calmo, tão Zen. Como na Rota do Chá (no Porto).

- Sabes o que eu lamento...é que esta noite vai acabar.

A viagem para casa foi lenta. Muito lenta. Apesar das 5h queria aproveitar ao máximo o que restava da noite. Cumpri todos os limites de velocidade e mais alguns. E quando cheguei a tua porta ficamos outro tanto a falar.
Estavas tão séria, com um ar tão cansado e ao mesmo tempo terno. Que sinceramente temi que não avisasses.

"- E se te beijasse agora?" - como me disseste há uns anos.
Que saltasses a deixa. O Acto inteiro e partisses para a ultima cena.

Mas não o fizeste. O charme tem destas coisas.

(e tu, pa variar, fizeste.m pensar!!! )

E se as horas não importassem? Se te levasse dali para fora, Sta Apolónia fora? Ultrapassando todos os noctívagos do Lux e afins. Marginal abaixo até á praia. Um galão e uma sandes de fiambre.
Se te pegasse ao colo com os pés enterrados na areia. Deixar-me ir. Deixar-me cair, rebolar na areia contigo. Beijar-te de roupa salgada, sob os primeiros raios de sol. Os últimos da noite.

Mas não...Não obrigado. Não quero pecar.

Animais Domésticos

2005-08-25T17:46:00.000+01:00

Estava no wc e tive a brilhante conclusão.

As Mulheres são Gatos. Felinas, majestosas. Têm o cio e pulgas. Ferram as garras com facilidade. Não se prendem a ninguém. E quando se fartam, vão miar para outro lado.

Os Homens são Cães. Fortes, leais. Dão muita importancia a território. E ladram mais do que comem.

...mas há sempre um ou outro abichanado.

interrogações fora de tempo

2005-08-23T21:51:00.000+01:00

Não sei se a amo porque é linda, ou se ela é linda...porque a amo.

analogia : s. f., relação de semelhanças entre coisas diferentes

2005-08-22T20:06:00.000+01:00

Durante os três dias que esteve em Amesterdão,
andou sempre perdido. O plano da cidade é circular (uma série de círculos
concêntricos, uma quadrícula de centenas de minúsculas pontes, cada uma das
quais conduzindo a outra depois a outra e a outra, numa imbricação que parece
infindável) e, ao contrário do que sucede noutras cidades, em Amesterdão não se
pode 'seguir' por uma rua. Para se chegar a algum lado, tem de se saber de
antemão por onde se vai.

[...] Errou pela cidade. Andou em círculos. Permitiu-se perder-se. Por
vezes - como mais tarde descobriu - estava apenas a poucos metros do seu
destino, mas, como não sabia onde virar, metia pelo caminho errado e, desse
modo, afastava-se cada vez mais do local para onde julgava ir. Ocorreu-lhe que
estaria talvez vagueando pelos círculos do inferno, que a cidade poderia ter
sido convebida como um modelo do mundo dos mortos[...]

E se Amesterdão era o inferno, e se o inferno era a memória, então talvez o
facto de se perder fizesse algum sentido. Separado de tudo o que lhe era
familiar incapaz de descobrir um único ponto de referência, A. via que os seus
passos, não o levando a lado nenhum, estavam a conduzi-lo a um único sítio: a si
mesmo. Era dentro de si emesmo que ele errava - e estava perdido. Longe de
o perturbar, essa condição de caminhante perdido tornava-se uma fonte de
felicidade, de júbilo. E ele respirava-a até ao tutano. Como se estivesse a um
passo de conhecer algo que até então sempre estivera oculto, ele respirava-a até
ao tutano e dizia para si mesmo, quase triunfante: Eu estou perdido.

in O Livro da Memória do livro Inventar a Solidão, Paul Auster.

Ninguém o Viu

2005-08-21T12:41:00.000+01:00

Passeei pelo parque das nações. Apenas há uns dias atrás. E passei por vários lugares em que estivemos juntos. Alguns bancos em frente ao rio onde, de noite, aquecias-te junto a mim. Nas mesas em que nos lambuzámos com sundays de chocolate. Chocolate extra para ti, claro. No banco ao lado daquela escola naval, com vista para o Oceanário. Onde, há um ano, ficávamos a apanhar banhos de sol. E tu sentada no meu colo, para não sujares as tuas calças brancas.
Em vários, nem todos, perguntei:

- Olhe. Desculpe! Por acaso não viu o amor passar por aqui?
( sem obter resposta, continuei)...
- Ainda há menos de um mês ele estava aqui! Desapareceu sem se despedir! Sem dois beijos cordiais nem nada. Tinha assim uns 2m de largura e outros tantos de altura. Pelo menos!
Olhos verdes de esperança, lábios encarnados de paixão e cabelos castanhos doces como mel, também.

...e continuei pelo trilho fora, junto ao rio. De testa franzida e coração partido.

Ontem o colaço convidou-me para ir ao bairro alto. "Claro" disse eu. Já faz tempo que lá não vou.
Entrámos no 'Lounge', com os seus tons escarlates e som electro pop. Enquanto o Colaço comprava duas pretas, pedi lume a uma rapariga bonita de saia curta e largos 20 anos. Abanei cabeça ao som do prato do dj, e investiguei a Bolsa para investir ( paisagem feminina, diga-se). Passado um pouco, partimos para outra.
Subimos a Bica e encontrei a F. Ainda há poucos meses tinha-a visto e tinha-lhe falado da C#. Claro que perguntou como tudo estava. E também fez questão de dizer que "isso ainda volta". Talvez por simpatia.
Como sempre foi típico dela, ninguém teve de dizer nada. Falou uns 30mins, talvez mais...muitos mais, sobre o seu novo emprego. Assistente Social, delinquência juvenil, charros...o habitual. Foi uma conversa interessante, se tirar-mos o que é deprimente...que é quase tudo.
Depois vagueamos pelo bairro. Os carochos na esquina com as abordagens habituais:

- Haxixe? Coca?.

Os gays, os hipies, os góticos, os camones. Todos lá estavam.
Fomos ao bar do colega do Colaço. Ganhei uma birra. E seguimos para outra. Os cigarros consumiam-se como as solas dos sapatos. Quando a certa altura pedi lume a duas moças que passavam:

- Estava mesmo á tua espera. - disse ela, de isqueiro na mão.

Perguntei-me se ela referia ao isqueiro ou á mesma. E disse obrigado.

Entrámos num bar todo jazz. Com Saxofones e Armstrongs na decoração. E comecei a morrer aí, como a noite. Pensei no café que teria no dia seguinte com a S. E menosprezei-te durante umas horas. Até acordar coberto de suor ás 8h.

...

- Psst! PSST!

virei-me e não encontrei quem me chamava. Era no mesmo local onde tirei a foto dos pescadores da meia-noite. Contigo, impaciente de frio, a meu lado.

- Ninguém o Viu.

PS- Este vai direitinho para o Colaço. Sempre pronto a ajudar e companheiro de boas histórias que recordarei com lágrima no olho e sorriso nos lábios.

A Rota do Chá

2005-08-18T02:32:00.000+01:00

Abro os olhos e é palha que vejo. A palha que cobre a tenda, que me protege da luz da tarde.

- O que deseja ? - pergunta uma jovem de jeito angelical, enquanto eu me levanto da lona em que estou deitado.

- O que aconselha? - respondo eu.

e deixo-me levar novamente pelo vento a bater nas arvores, pelo cantar dos pássaros, pelo gatinhar do gato no telhado, ignorando o cigarro que se esfuma como o teu amor por mim. Em minutos.

- Aqui tem. - diz a jovem.

...

Estou a poucos Km de casa e a ânsia de ver-te consome-me. Os espasmos na garganta. A dor constante na barriga.
Telefono-te para saber se queres sair comigo. Não acreditas nas minhas saudades por ti, e penso que te tenho novamente. Ninguém dá tamanha importância ás saudades senão os tolos. Os amantes, apaixonados, enamorados.
Chego a casa e preparo a minha "Rota do Chá". Aqui na minha sala. Procuro todas as almofadas em casa. Espalho-as pelo chão. Acendo as velas que comprei no chinês da zona. Tomo banho, ponho gel, faço a barba. Tudo tem de estar perfeito.
Chegas um pouco atrasada, raro em ti. Mas aceitas que te leve ao colo até ao limite das minhas forças...o topo da rampa. Estas lindamente vestida. O teu corpo, um pouco mais flácido, continua atraente. Entras em casa e estranhas a musica, a escuridão, as velas. Perguntas do que se trata.

- É o meu momento Zen! - exclamo.

Não aparentas estar muito contente com o ambiente. Empurro-te para caíres nas almofadas e ris-te. Deito-me ao teu lado. Mas depois de pousar a minha cabeça sobre o teu ombro levantas-te e dizes que preferes o sofá. Fico irritado com tanta indiferença. Qualquer rapariga ficaria impressionada com um ambiente destes. Mas tu não és uma qualquer.
Controlo a minha irritação e proponho vermos as fotos da minha viagem com amigos. Como só havia uma cadeira disponível, ofereci o meu colo. Tu recusaste um pouco irritada. "Depois queres o braço á volta, depois...é melhor não".

O que tem? Depois beijava-te, tu beijavas de volta. Despia-te lentamente a camisa cobrindo o teu corpo com a minha saliva. E saboreava-te contra as almofadas, sob a luz ténue das velas.

Sentaste-te num banco que foste buscar á cozinha. Não pareceste ligar muito as fotos. Em algumas mostras-te alguma irritação. E preocupavas-te com as horas. Depois de te oferecer chá:

- Não gosto de Chá. - respondeste friamente.

Sabia que estava derrotado. Nunca toleraste muita proximidade. Parecia que querias correr dali para fora a qualquer momento. Mas no entanto foste tu que cancelaste os teus planos para me ver. Que te aprontaste. Que questionaste as minhas saudades por ti...

Não sei como, cheguei ao cerne. Comecei por falar de nós, não sei. Da morte repentina da nossa chama.
E acabaste por admitir que...
Nunca se deixa alguém por razão nenhuma, já a minha irmã o dizia. Disse-o depois.
Depois de ficar vazio por dentro.
Caiu o Carmo e a Trindade...sobre mim.

Tentei saber tudo. Mesmo a remota verdade que não ia querer ouvir. Tudo tornou-se um pouco mais claro. E senti uma enorme paz no interior de mim. Senti-me morto.

Acompanhei-te até a porta. Forcei um beijo rápido. Mas como não reagiste, e apenas te limitaste a fechar os olhos, repeti. E repeti. Sentindo o teu lábio desfazer-se nos meus. E disse:

- Nunca mais te quero ver...

...

pego no cigarro e dou longas baforadas para o ar. O fumo some-se e confunde-se com o céu do entardecer. Bebo mais um golo do chá de mangas e que mais. E fecho os olhos.
Podia morrer agora mesmo. Ao som do vento nos ramos e folhas...o canto dos pássaros...o gato...

"Bippppp....Bippppp...
Estou?
Siimmm, umm?
É só para te dizer que fui injusto contigo ontem...e que podes contar comigo quando precisares. beijos.
beijo. "

Para a M. a S. o Homónimo e especialmente para a minha irmã, que me faz acreditar.

Ps- Visitem a "Rota do Chá" no edifício Artes em Parte, Rua Miguel Bombarda. Porto.

... é a minha miuda. Percebes?

2005-08-11T05:18:00.000+01:00

Tenho sede de ti. Enterro a cabeça na almofada, penso em telefonar-te. Mas não o faço. Não é assim que consigo chegar a ti. Aperto a almofada contra a boca e grito
-Amo-te...Amo-te...Amo-te...Amo-te...
Pensei que estivesse melhor. Ainda ontem dormi perfeitamente, depois de jantar contigo. Jantámos juntos no Mac, como antes. Deste vez ninguém pediu Sunday de chocolate. E pela primeira vez não consegui acabar a minha parte.

Fomos beber café, a mesma bebida de sempre numa ocasião destas mas, num sitio diferente. Porque quero mostrar-te que apesar de ser o mesmo sou melhor.
Estavas sempre a olhar para os lados para o chão. Mas de um momento para o outro, voltaste. Fizeste aquilo que me aborrecia e que tenho tantas saudades.
Olhaste-me nos labios em vez de nos olhos, o contrario do que faria qualquer outra pessoa. Não me consegui conter, e uma bruma passou pelos meus olhos. Gaguejei um pouco e tentei continuar a conversa com o mesmo ritmo.

Convidei-te para passearmos ao pé do rio. Como ja o tinhamos feito tantas vezes no passado.

Fiquei mesmo a espera de uma desculpa. Do frio. Qualquer coisa que me estragasse os planos. Que me mostrasses o inevitavel. Que nunca mais vou poder ser teu.
Mas aceitaste e começaste a sorrir mais ainda. Mesmo como antes.

Entrámos numa loja de roupa. Não me lembro de gostar tanto de estar numa loja de roupa, ou de qualquer tipo. Eu que odeio compras.

Fomos em direcção ao rio.
Tinha tanta vontade de te tocar. De te apertar contra mim. Algumas vezes não me contive e fi-lo sem aparetemente dares por isso. Um toque leve no rabo. Um braço á volta do ombro.
Sentámo-nos num banco perto do rio. E como há 2 anos atraz, pedi permissão para deitar-me no teu colo. Como antes, deixás-te. Mas sem antes colocares a mala no colo. Tal como há 2 anos.

Contei mais algo sobre a Festa da Vila, que decorreu na semana anterior. Enquanto isso, procurei os brincos que te comprei na mesma festa. Aparentemente não estavam no bolso esquerdo como planeado. Tentei não entrar em pânico e procurar melhor. Até os encontrar.

Quando se fez silêncio e olhavas para o lado.

- "o que é isto que tens ao lado da tua orelha?" - Disse-o usando aquele truque de magia barato...o dos filmes.

E mostrei-te os brincos. Eram um coração partido em dois (brincos).

- "não sei se te ficam bem. Mas assim quando os usares, saberás que é o meu coração. E que está partido.

Agora que te dei o meu coração. Só tu o podes consertar. "

Perguntas-te-me porque os estava a oferecer agora. Como se fosse tarde demais.
-"Porque te amo!" - respondi.

Voltei a deitar-me no teu colo. Apertei a tua mão contra o meu coração. E senti uma vontade de a tua mão cruzar-se com a minha. Quando olhei para ti o teu queixo tremia. Apertei a minha cara contra a tua barriga, fechei os olhos, e esperei que me beijasses. Esperei que dissesses que estava tudo bem outra vez. Mas começaste com conversas que se calhar é melhor assim. Que tomaste uma decisão. E depois de uns quantos minutos a falar sobre o assunto, deu em nada.

Convidei-te para dançar. Tu incomodaste-te com o facto de as pessoas estarem a olhar.
Peguei-te ao colo, porque querias ir embora. Fiz de cavalinho como antigamente gostavas. E rias como uma criança. Fiquei tão contente de ter fazer rir. De pegar-te ao colo, de dançar contigo...uma última vez.

Como disse a quem perguntava porque estava assim: Ela pode não gostar do Lux, não gostar de dançar, não aturar a minha tara pelos jornais, mas... é a minha miuda. Percebes?

PS- Não vou ler isto de novo. Não vou corrigir erros. O mais provável é remover este post já amanha. Mas agora tem de ficar assim. Para tentar dormir.

Bx C3 - CHECK

2005-08-03T21:49:00.000+01:00

"Sabes porque tive o bloqueio? Porque para escrever preciso de estar apaixonado pela vida. Se estava apaixonado por ti não podia estar por mais ninguém. Não consigo ter duas."

É mentira. Consigo ter todas as paixões. Todas as que tiverem nos limites do teu corpo. Desde o lóbulo da orelha até ao dedo mindinho. Passando pelo mamilo, umbigo, coxas, nádegas tudo! A minha América latinha por descobrir. Não preciso de nenhum CHE nenhum Granado...eu sou a la Poderoza. Não gripo, não me afogo...porque o meu combustível és tu. A cada centímetro de pele que percorro são 10 que ficam no depósito.

No xadrez por exemplo. Se fosses uma peça, serias a rainha. Sabes como gosto dela. Do seu movimento. Do seu poder. Por ser una para alem do rei. Quando a perco, não é Check-Mate...mas perto. É pior ainda, porque sei que o fim está perto...mas tenho de ficar a vê-lo chegar.

Ás vezes é necessária uma troca por troca. Como a rainha, e comem a minha. Mas é por pouco. Em breve este jogo termina e eu, vitorioso, ver-te-ei novamente. Nem que tenha de sacrificar a torre, o cavalo, o bispo...atacar com todos os peões para estares de novo em cima da mesa.

Neste jogo só resto eu, sozinho, num imenso tabuleiro de recordações.
Bispo negro para c3. Puseste-me em Check.

Mas eu nunca desisto de um jogo...e sabes disso.

Cofies & Dreams

2005-08-03T04:02:00.000+01:00

O pior de tudo é as noites. As noites em que destruo a composição sóbria da cama. Em que te vejo a 200km/h. Talvez demasiado café (ver coffies and cigarets de Jim Jarmusch). Onde sonho acordado que te terei em breve nos meus braços. Que te limpo as lágrimas e acaricio-te o cabelo. Afinal são sonhos como quaisquer outros. Sonhos e café. Não tantos como temeis. Ainda sigo os teus conselhos, porque ainda me sinto teu. Apesar de...tu...
Coffies and Dreams. Como um dia te disse. Do filme. Que te ajudou no teu projecto, trabalho sei lá. Um 16? Acho que foi essa a nota que tiveste. Vinhas sempre orgulhosa mostrar-me o que estavas a fazer. Como pensaste...
Sim, "porque nada disto é ao calhas. Tudo tem de ser explicado ao cliente".

Quando um dia te tentei explicar a lógica object oriented aborreceste-te. Mas dizias para continuar. Que nunca ias ter pachorra para isso mas que percebias. Pois eu não te percebo agora. "Hã?" "Pode repetir?" "Não apanhei." Quero isso tudo explicado. No meu colo, como gostavas. Quero saber os custos para o cliente. Quero ver o estacionário. O logótipo. O caderno de...não me lembro (de encargos?). Aquele em que defines que o logótipo só pode ter cor x e y. Fundo w e z. Quero saber qual a minha cor. Quero que esteja lá, sempre colada á tua. Sem que nenhum parvo impressor offset faça merda. As nossas cores pertencem juntas...está no caderno e pronto!

Quando era criança. Assim como agora...mas com menos lágrimas e altura. Costumava arranjar um caderno especial para o meu diário. Era sempre um diferente. Não tinham de ser vermelhos, ou azuis, ou de capa dura e fabrico Português. Tinham de ser os tais. Os que iam dar inspiração. Errei sempre.
Se calhar era a cor de fundo. Um amarelo ou castanho que não devia de estar no tal caderno (de encargos). Sei que acabei por ter um durante algum tempo (mais do que relativamente os outros).
Era um livro de actas. Assim como escrevi. Cinzento com Letras grandes a dizer "livro de actas". Foi aí que escrevi algumas das histórias da minha vida atribulada. Porque a melhor aluna da turma não gostava de mim (que era o que subia mais alto nas arvores) mas gostava do bruno (que pilotava karts). Desde essa altura que desconfiei que era uma questão de carro.

Queria voltar a ser criança. Com menos lágrimas. Poder dormir de noite sem me torturar a imaginar milhões de formas de te voltar a beijar. Subir as arvores, chutar na bola, correr no mato, roubar melancias, crescer, corrigir o bug, passar o cartão magnético, leitura correcta, apanhar boleia da minha irmã, ir a festa de aniversario da minha prima, "ainda te lembras de mim?", conversar contigo, fazer um esforço para não te olhar para as pernas, "queres o meu número? não sei, para se calhar beber-mos um café?", "já tenho", beber cafés e ter sonhos contigo. Porque sempre sabia que te ia reencontrar. Coffies and Dreams.

...123 aqui vou eu!

I need a Trip

2005-08-02T16:28:00.000+01:00

Já não sei onde li mas concerteza que não é importante, porque todos o sabem. O verão é uma época de (re)encontro conosco mesmos (acho sempre que este 'mesmos' fica a mais). Temos mais tempo para pensar na nossa futil vida ("fala por ti!").

Pois é, quando todos esperam reencontro...bastou o inicio das férias, para ficar completamente perdido.

...mas ainda só estão a começar.

Henri Cartier Bresson na 2:

2004-10-15T23:33:00.000+01:00

"Fazemos tábua rasa com o passado, mas ele volta. Como os Arrotos."

Henri Cartier Bresson, Fotógrafo e co-fundador da agencia Magnum.

Aforismo do "PORRA, porque é que não consigo parar de pensar nestas merdas! e simplesmente DORMIR!"

2004-09-13T04:43:00.000+01:00

Acho que descobri a solução para o problema de grave desemprego de licenciados no País. A solução...não digo. O Problema! E olhem que é já meio caminho andado.

Já há largos anos que ouvimos. E, se não me engano, foi o homem da letra grande que o disse para que fosse escrito nesse grande best seller "dos séculos dos séculos" e granda BAJOLO, vulgo, Bíblia.

Dá-lhe peixe e alimenta-o por um dia. Ensina-o a Pescar, e alimenta-o por uma vida.

Ora, eu acho que as grandes universidades deste país levaram isto demasiado á letra. Tanto que... ensinaram SÓ e APENAS! a pescar.

Agora, neste preciso momento, quando me preparava para espancar a almofada até adormecer exausto... encontrei o erro. E MAIS! Vou pregar, um prego daqueles!

Sou adepto do tipo que se vira para mim, dá-me uma cana e diz:
- Tens 10min para me arranjar um peixe...já agora, é suposto usares essa coisa.

Sou adepto do tipo que me leva para o campo vira-se para mim, dá-me uma lança e diz:
- Tens 5min para me arranjar um veado.

Riam-se á vontade... todos se riram de Cristo, e ninguém hoje se recorda dos nomes dos que se riram...

É que, no dia em que eu que cair do precipício... digo para comigo:

- Tens 60seg para aprender a Voar.

Nelson...22anos, solteiro.

2004-09-10T20:38:00.000+01:00

Nelson says:
todas te olhavam com atenção e admiração ... eras o centro de todas as atenções
Nelson says:
ke pena ke o rapaz fosse gay, pensaram elas.
Nelson says:
ke pena eu ser tão feio, pensavas tu.

Quando fecho os olhos, é assim que o vejo...

2004-09-10T13:40:00.000+01:00

(Carlos Paredes)

Rui Pimentel / VISÃO nº 595 29 Jul. 2004

Um Ano

2004-09-05T03:34:00.000+01:00

Cinco de Setembro de 2003. Esta foi, e é, a data do nascimento do Homónimos Anónimos. Hoje, e sencivelmente a esta hora, dou um passo atráz. Olhando para traz, muito mudou desde esse dia. Algumas coisas mudaram desde esse dia com ajuda deste blog.

Encontrei, no meio de uma pilha de cds, um RW com o Lost In Translation. Estive a dar o meu tempo por muito bem empregue a ver esse filme, nas horas precedem este preciso momento. É um filme sobre eus. Sobre a busca do eu. O Homónimos Anónimos, presa-se de ter vários eus envolvidos. Não só os vários "eus" de eu mesmo (e do meu companheiro Homónimo), como de tantos "eus" que por aí andam. Desde os vários "tus" que o leram regularmente. Aos "eles" que vieram por mero acaso, perdidos na galáxia cibernauta (engolidos por um link negro[do trocadilho barato com buraco negro]). E os "outros", que nunca cá vieram apesar de tantos convites.

Aos "outros" tenho isto para agradecer-lhes:

(já esta.)

Á dezena, aos "eus" e "eles" que deixaram comentário, quero agradecer a crítica e a simpatia.
Começando pela que me parece mais fiel. E que, por estranho que pareça, era por quem não esperava tanta fidelidade e atenção. Sendo ela uma poetisa (de férias, desto modo posso dizer que é cargo para a vida) sempre tive especial atenção pelo que me disse pessoalmente e nos comentarios que deixou. Foi muito incomodativo, a princípio, expor-me desta forma sabendo que provavelmente alguém esbarraria nas minhas letras. Muito estranho (mesmo!) dar-me a conhecer á minha irma, atravéz de zeros e uns em longínquos servidores. Apesar de vivermos juntos (até há muito pouco tempo), pouco ou nada sabemos sobre o outro.

Foi um ano bastante intenso em acontecimentos. Com algos frutos. A primeira conversa que tive com C. teve Homónimos Anónimos pelo meio. Mas a distância imperou neste tempo, para muitos outros que fazem/ziam parte da minha vida. Todas as desculpas são fora de tempo. As vossas também.

Apesar de o sonho de Plantar uma Árvore, ter um Filho e Escrever um Livro, ficar-se apenas pelos dois primeiros. Só tenho de dar salvas por o Homónimo me ter convencido a pertencer a este Blog.

Alguém disse que:

"ás vezes, é preciso dar dois passos atráz. Para se ver o quadro todo".

Este ano levou-me a crer que, ás vezes, quando damos dois passos atráz. Para ver o quadro quadro todo.

Ficamos á frente do pilar, e não vemos nada.

Obrigado a todos...

Para a Frente, é o caminho...

Musica : Alone In Kyoto - Air [OST Lost in Translation]

"Modern Times". A story of industry, of individual enterprise - humanity crusading in the pursuit of happiness.

2004-08-30T04:12:00.000+01:00

Quarta Feira, 26 de Agosto de 2004. A primeira vez que vi Charlie Chaplin no cinema. A primeira vez que a minha Mãe foi ao cinema. Foi na casa do desporto rei, e não esperava que fossemos tantos. Uma meia dúzia ou assim. O filme era exibido com ajuda de uma maquina digital, com todos os problemas no reiniciar. E os "peço imensa desculpa, mas é a máquina digital, e estamos com um atraso de 5min.". Tinha, dias antes, visto em VHS "O grande ditador". E fiquei muito impressionado como foi possível gozar tanto com o "teatro de guerra" e sair impune. Que ousadia! Toda aquela sátira ao ditador da altura (aquele que lhe roubou a ideia do bigode). E arrepiei-me quando vi a data do filme... 1940. No Início da segunda grande vergonha! Os guetos, o imperialismo, a queda. Ele consegue descrever de forma trágico/cómica e prever muito do que aconteceu. Terminando com um discurso de largos minutos (quando raramente se tinha ouvido a sua voz em todo o filme) sobre o que todos precisávamos ouvir em tempo de guerra (tal como nos encontramos hoje). - "Let us all, unite!"

E agora estava eu, dias depois, na companhia da minha mãe para ver o "charli charp" (como ela o chama). Enquanto o gelado (de 3.80€ DASS) se derretia de encontro ao copo, falava do quanto gostava dos filmes dele na altura em que era moça. "Aquele andar desengonçado...eu achava piada".
O início pareceu-me bastante familiar. A perfeita sensação que "já tinha visto isto". Pouco depois acontece um dos momentos altos do filme. Quando uma carrinha deixa para traz uma bandeira (supostamente vermelha) , Charlie apanha-a. E movimenta-a, para chamar a atenção da carrinha. No momento perfeitamente (in)oportuno, uma manifestação de trabalhadores forma-se por detrás dele. E por segundos, ele aparenta liderar a manifestação. Que é seguidamente reprimida com investidas da polícia a cavalo. Charlie acaba por ser preso, acusado de ser o líder. Talvez por isso tenha sido acusado de "pactuar com o inimigo", anos mais tarde em plena guerra fria. Confesso que me deu o sono a meio. Mas foi tudo fruto de noites mal dormidas. Ou melhor, relógio biológico fora de época.
O filme acaba por ter duas partes distintas. A parte em que Charlie Chaplin trabalha, colapsa e acaba por ser preso. E uma segunda parte em que conhece a bela Paulette Goddard, uma órfã. Nessa segunda parte, Charlie encontra o Amor...correcção. A Amizade. O Amor não sobreviveria a tantas contrariedades.
E de peripécia em peripécia o filme dispara para um final perfeito. Talvez o único final feliz que gostei até hoje...correcção. Também gostei do final do "Fabuloso destino de Amélie". Pormenores.
Quando acabam de fugir da polícia e de perder um emprego certo, nada parece a seu favor. E sentados á beira da estrada, a órfã chora de raiva e diz:
- What's the use of trying? - Charlie responde,
- Buck up! - never say die. We'll get along!
Ela concorda. Levantam-se e caminham lado a lado na estrada. Pouco passos dados, e Charlie repara no que falta para ser um final feliz. Momento mágico. O Sorriso.
Desenha o sorriso com ajuda do dedo, e ela retribui o gesto. E caminham assim, lado a lado, pelo asfalto em direcção ao desconhecido.

Apercebi-me em vários momentos do filme, que praticamente todos os comediantes portugueses que conheço lhe copiaram os tiques. Herman, Camilo, Solnado...Mas encontrei maior ligação aos meus tios da Aveleira. Na realidade nem são meus tios, são do meu pai. Lembro-me quando ia há adega desse (meu) tio e ele me oferecia agua pé. Dizia que estava crescido. Que era "já um home". Dos abraços que a tia me dava sempre que lá voltávamos (dos mais fortes que encontrei, os meus costados que o digam). Ele tinha o bigode, e ela o sorriso. Ainda me lembro da sala caiada, do pão rijo, do cheiro a brasas e do café de cevada. E aposto que ainda ecoam naquelas paredes a voz rude dele, o riso dela e alguém que diz...

Buck up! - never say die. We'll get along!

Rótulos

2004-08-22T02:08:00.000+01:00

Venho por este meio, informar-vos que não estou pra rotulagens. Sim, meus caros, nada de Rótulos. Vós que passeis a vida a rotular (eu incluído) tendes os dias contados. Mas que porra! Pelo menos que rotulem com mais imaginação. Um indivíduo de óculos e Público na mão pode muito bem não ser intelectual de esquerda. Pode mesmo nem sequer saber o que isso quer dizer. Lá por se endividarem em milhões, e por levarem o seu país á miséria, não quer dizer que os Srs. do governo Angolano sejam corruptos. Muito menos que todos os dirigentes políticos o sejam! Existem muitos que não o são...não me estou a lembrar de nomes, mas algum deve de haver. Algures.
Até mesmo os nossos mortos estão rotulados... de isso mesmo. Algures no epitáfio está um erro crasso. Não. Não é nas eternas saudades dos filhos, netos e do cão. Alguns são mesmo honestos em toda aquela cerimónia da morte. Com a lágrima no olho, a voz a tremer e o olímpico mergulho para junto do morto. Alguns destes gestos são mesmo autênticos(!) e não apenas para delícia dos presentes. O erro encontra-se bem no início. Na data da morte.
O troglodita do espermatozoide não o sabe. Mas ele é o fio condutor de tudo isto. Com o seu Mitocondrias e o ADN na ponta (pelo que me lembro de CTV). Energia e Descendência.
O nosso querido morto é indigno desse nome. Ele vive em todos nós. Foi o responsável directa ou indirectamente no o bang que nos precedeu.

Um valente jogo de rins e volto ao tema que me trouxe aqui.
Se nem os mortos podem ser rotulados daquilo que o (não) são, então o que resta pra rotular? Bem... muitos gostam de perder tempo comigo. Aqui vão alguns exemplos:
Coitadinho, temperamental, infiel, fodilhão, distante, burro (esse animal raro!), atrasado, falabarato, desorganizado, labrego, cínico...
e a lista continua. Alguns chegam mesmo a ser apreciativos... embora não me recorde agora (mais um momento do eu modesto/cínico).

Meus caros...o caraças! Um rótulo custa uma pipa e alguns de vocês fazem-no aos milhões! Só podem ser todos muito ricos, e por sua vez muito baratos. Por isso...
Meus baratos... se não o conseguem evitar, rotulem com mais imaginação. Acreditem que é mais bonito andar cheio de post its no corpo com palavras impronunciáveis. Podiam mesmo ser uma palavra inventada por vocês! Exemplo: Aldroniano - Sábio de cabelos loiros e olhos verdes.

Numa tarde de café, a cara D. fez-me a mesma pergunta que lhe tinham feito numa aula de uma cadeira de nome pomposo (do seu curso respeitável).

"Diz-me numa frase, aquilo que és..."

Bebi o meu café e disse:

"um esquisso daquilo que quero ser..."

Mil perdões D., precipitei-me. Sou aquele que tem um sobretudo forrado a post its, com todos os rótulos dos baratos.

Eu não uso sobretudo.

Destinos

2004-08-21T17:48:00.000+01:00

copyright Paulo Silva

a procura

2004-08-02T17:59:00.000+01:00

Copyright Macro in a Lens

Saudades do Outono...

2004-08-02T17:53:00.000+01:00